miércoles, 31 de diciembre de 2014

Foucault

No se debería decir que el alma es una ilusión, o un efecto ideológico. Porque existe, tiene una realidad, que está producida permanentemente en torno, en la superficie y en el interior del cuerpo por el funcionamiento de un poder que se ejerce sobre aquellos a quienes se castiga, y, de una manera más general, sobre aquellos a quienes se vigila, se educa y corrige, sobre los locos, los niños, los colegiales, los colonizados, sobre aquellos a quienes se sujeta a un aparato de producción y se controla a lo largo de toda su existencia. Realidad histórica de esa alma, que a diferencia de la representada por la teología cristiana, no nace culpable y castigable, sino que nace más bien de procedimientos de castigo, de vigilancia, de pena y de coacción. Esta alma real e incorpórea no es en absoluta sustancia; es el elemento en el que se articulan los efectos de determinado tipo de poder y la referencia de un saber, el engranaje por el cual las relaciones de saber dan lugar a un saber posible, y el saber prolonga y refuerza los efectos del poder. Sobre esta realidad-referencia se han construido conceptos diversos y se han delimitado campos de análisis: psique, subjetividad, personalidad, conciencia, etc.; sobre ella se han edificado técnicas y discursos científicos; a partir de ella se ha dado validez a las reivindicaciones morales del humanismo. Pero no hay que engañarse: no se ha sustituido el alma, ilusión de los teólogos, por un hombre real, objeto de saber, de reflexión filosófica o de intervención técnica. El hombre del que se nos habla y que se nos invita a liberar es ya en sí mismo el efecto de un sometimiento mucho más profundo que él. Un alma lo habita y lo conduce a la existencia, que es una pieza en el dominio que el poder ejerce sobre el cuerpo. El alma, efecto e instrumento de una anatomía política; el alma, prisión del cuerpo.




Fragmento de

"Vigilar y Castigar",


Michel Foucault.

Creciendo....

Andan por ahí, con su atrevido miedo, portando sus cuarenta y tantos, lindas, leídas, viajadas, sensibles.
Ojo con ellas.
Vienen de cerrar una puerta con decisión, pero sin olvido. Amaron, construyeron, parieron, cumplieron.
Amaron a su hombre, dieron alas a sus crías y ahora, desentumecieron las suyas: ¡ahí estaban!: intactas, brillantes,soberbias, majestuosas, listas para el vuelo: no ya las de un hornero, sí las de una gaviota, soberana y curiosa.
Saben de la vida y de tu hambre porque con su cuerpo han sabido saciarlas.
Expertas en estupidez y sus matices: se reconocieron inmersas en ella hasta el estupor y soportaron mucha hasta el dolor; sabrán distinguirla, no lo dudes.
Versadas en economía, la aplican en el gesto, en el andar y en su exacta sensualidad.
Ojo con sus caderas sabias: ya se estiraron y contrajeron, se estremecieron y agitaron.
Saben del amor, en todos sus colores, desde el rojo resplandor al mustio gris.
Sus piernas fuertes arrastran raíces todavía.
Prontas a sentir, van con una vieja canción en los labios, profunda intensidad en la mirada y delicada seguridad en la sonrisa.
Pero, si esta advertencia es tardía, y descubres que ya no puedes dejar de pensar en ella, entonces, ten cuidado de ahora en más, no te equivoques, no lo arruines: no les envíes un mensaje de texto, mejor invítale un café con tiempo; no recurras al e mail, preferirán sin duda un poema en servilleta. No les hagas promesas, no les vendas imagen, mejor exhibe tu autenticidad mas despojada. No caigas, por rellenar, en aturdido ruido vacuo, deja que respire un silencio en común.
Vienen de quemar las naves y cambiar comodidad indolente por riesgo vital.
Avanzan por un camino incierto, pero elegido.
En su cartera, fotos, un perfume y algunas lágrimas.
En su mirada, una decisión...
Ojo con ellas…tal vez, si tienes suerte, hay una en tu camino.


Jorge Eduardo Cinto. Publicado en Escritores de Tucuman Siglo XXI. Lucio Piérola Ediciones

...

Sin darse cuenta, había aprendido a mendigar. Tímidamente, suplicó que le diera algo. Su mirada hambrienta delataba las famélicas, largas noches con el corazón vacío, arrinconado en lo más oscuro de la habitación.

- !Dime algo bonito...! le susurró al oído.

- A ver.. algo bonito...


Buscó un mendrugo, unas migajas, algún sobrante en el alma, sin éxito, pues le habían vaciado.
Dio vuelta a los bolsillos y encontró NADA, la partió en dos y ella se alejó feliz.

sábado, 20 de diciembre de 2014

........

Y lo disfruté TAAAAAAAAAANTO

Ayer me porté mal en el cosmos.


Viví todo el día sin preguntar por nada,

sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,

como si fuera lo único que tenía que hacer.


Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,

pero sin pensamientos que fueran más allá

de salir de casa y volver a casa.


El mundo podría ser tenido por un mundo loco

y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.



Ningún cómo, ningún por qué,

o de dónde ha salido éste,

o para qué quiere tantos impacientes detalles.



Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,

o

(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).


Uno tras otro se fueron sucediendo cambios

incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.



En la mesa más joven, con una mano un día más joven

había pan de ayer cortado de forma distinta.


Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,

porque era con otras gotas que llovía.


La Tierra giraba sobre su eje

pero en un espacio abandonado para siempre.



Duró sus buenas 24 horas.

1.440 minutos de ocasiones.

86.400 segundos que mirar.


El cósmico savoir-vivre

aunque calla sobre nuestro asunto,

exige, sin embargo, algo de nosotros:

una cierta atención, un par de frases de Pascal

y una sorprendente participación en este juego

de reglas desconocidas

domingo, 14 de diciembre de 2014

De acuerdo....




A medida que vivimos, las señales nos orientan, pero a medida que morimos nos desorientan. A veces las encontramos en el sueño, pero ésas no son de fiar. Más confiables son las que nos asaltan en el insomnio o las que nos aluden cuando nos detenemos frente a un río y hay una orilla que nos conmueve.
Si en las manos flacas aparecen arrugas, las convertimos en puños, por las dudas. Las señales más inexorables las da siempre el espejo, ese cretino, y no hay morisqueta que lo desanime.
Un pájaro puede ser una señal, también lo puede ser un cocodrilo. Todas son señales: la música, un trueno, el silencio, un viento huracanado, el canto de una alondra, la barahúnda de los niños.
Cada estación tiene su señal. El invierno, la inclemencia; la primavera, sus golondrinas; el verano, su bochorno; el otoño, la parsimonia.
El universo es un torrente de señales. Hay algunas que estallan y nos doblan de miedo, otras que acarician y nos desvanecen. Hasta la liturgia creó la señal de la cruz, claro que sin el permiso del pobre Cristo.
La señal es vestigio, cicatriz, inminencia, vértigo a la intemperie, fijación del instante. Hay señales de socorro, como el tan mentado SOS (save our souls) que por algo nace el inglés imperial.
Las señales presagian y pobre de nosotros cuando nos señalan. Para vernos libres de señales, la única solución es el olvido, pero ¿quién se atreve a esa cirugía de la memoria?

Mario Benedetti

Estos últimos días he soñado con ratas, eran dos pero no las quería matar, solo que se fueran.... otro día soñé con golondrinas...( !! ahora entiendo!! ), en el sueño yo decía.... que eran murciélagos, y alguien me deçía: noooo.... son golondrinas... y sí... resultaron golondrinas que ahora me parecen tiranosaurios?? así se llaman los dinosaurios que vuelan?, taaaaaaaaambién he soñado con mariposas.... con el diablo.... con un convento.... pero el más real de todos fue el de anoche, cuando sentí que me arrancaban el corazón, me desperté, y aún después de muchas horas el hueco sigue aquí.

Creo que empiezo a creer en el KARMA

Y solo estoy Yo y mis Circunstancias....lo bueno es que a pesar de todo me caigo bien, así que puedo contar conmigo misma, y estar conmigo misma. Hace frío. mucho. 

...


No hay medida... por eso....


Lo importante no es CUANTO, sino CÓMO...


 

...


Qué buscamos en un poema 
sino una certeza, 
por temblorosa que sea. 
El cobijo del desamparo. 
Y la promesa de que no estamos solos. 
O si solos, al menos en compañía de los solitarios.
 Por eso, a veces, el poeta parece un labrador que,
 cavando un surco, 
encontrase un cuenco enterrado 
y tomándolo en las manos,
 tan cuajadas como el barro cocido, 
vislumbrara el destello cristalino del agua 
que un día alivió la sed de sus ancestros.


Daniel Domínguez

...




El culto a la verborrea
consiste en hablar sobre lo que se habla o sobre lo que no
se habló pero debería hablarse. En estas relaciones
parlanchinas, todo hay que explicarlo, siempre hay algo
que (justificar o demostrar. Nada ocurre con naturalidad y la
vida se va llenando de esclarecimientos e ilustraciones
constantes, ejemplos y estadísticas, para convencer al otro

de lo que a uno; le parece evidente.


Suéñame que me hace falta


Storni

Record ANDO


"Escribir es como estar muerto y volver para ver los estragos del campo de batalla donde el propio cadáver yace".

 José Ángel Valente

jueves, 4 de diciembre de 2014

....


"No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe...
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca. No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.
No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y sienta un inmenso horror por las injusticias. Una que no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa, lúdica, lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, jamás se regresa..."
(Martha Rivera Garrido, poeta dominicana)

domingo, 23 de noviembre de 2014

agradezco mis sentidos....



Nadie te ha dado nada, tú lo sabes.
Y lo entiendes mejor cada mañana
cuando abres tu vacío a los primeros
rayos del sol. Entonces agradeces
tener por toda herencia tus sentidos
para ese instante alado de gorriones
que te hace despertar, para ese aroma
florido de la brisa más temprana.
Y lo entiendes mejor. Sabes que el tiempo
acabará con toda pertenencia,
con todo lo que aún no se posee,
y hasta con esas luces que te inundan
de su clara verdad. Nadie te ha dado
más que órdenes, leyes y consejos
a seguir, por las buenas o las malas;
tristezas en la noche, frases hechas,
remedios inservibles contra el frío
y un poco de otras muchas vanidades.
Pero tú lo agradeces. Así nunca
tendrás que devolver ciento por uno
de tales donaciones. Y lo entiendes
mejor cuando te acuerdas de ese día
en que habrás de partir, dejando sólo
unos versos escritos como ejemplo
de tu digna pobreza. Nadie cumple
más deseos por ir con su abundancia
sobre los hombros, por tener sus bienes
a salvo de un fracaso inoportuno.
Por eso, vive en paz con tu vacío,
con la luz matinal, con este aroma
de soledad en flor, con el silencio
que igual que tú, sin nadie, fructifica.






María Sanz

lunes, 17 de noviembre de 2014

A veces... sólo aveces... muchas veces... aveces. solo a veces.



A veces no entro a tiempo en las horas
ni con buen pie,
y algo de mí se tambalea,
desentonado,
más acá o más allá
de lo real lejano.
                           Porque me quedo lejos,
vengo de lejos —sin saberlo—.
                                        Lo que ata
mi atención a otro lado
no es lo que podría llamarse una memoria.
Más se parece a una raíz:
a la raíz de una memoria encadenada,
con musgo,
tras una puerta sin pestillo,
ni aldaba, ni umbrosa cerradura;
una raíz que impide
lo que de mí se espera en una hora;
una raíz a la que nunca deberé preguntar
sino saltarla
porque el tejido de sus sendas tiene enigmas profundos,
y el tiempo que sujeta mi muñeca
es testimonio
de un compromiso breve, pero cierto.







Julia Uceda Valiente

,




Me levanté
a beber un vaso de agua 
Y allí,
 a las tres de la madrugada,
con la vista clavada en el suelo 
y el sonido de la nevera
como música de fondo,
sólo Dios sabrá por qué
decidí hacer balance de mi vida.
Tuve suerte: el sueño 
llegó enseguida.

Karmelo Iribarren


miércoles, 12 de noviembre de 2014

DEBO ENTRAR EN EL SILENCIO...?



No quiero educar a mis dedos... no me interesa dosificar mis palabras... pintar lo que escribo, o lo que digo... no me gusta el color rosa. y ME GUSTA ESCRIBIR EN MAYÚSCULAS, cuando escribo a mano, y no significa que esté alterada... gritando... mis letras no van afiladas, no van dentro de un caballo de troya, son inofensivas, sin dolo, sin maldad. Es fácil caminar por la orilla del abismo, pero no un lugar para habitar. regresar al inicio, dejar atrás, o brincar. detesto la idea de que me manden al rincón viendo la pared. no tengo cinco, ni doce. y soy mala para el debate, mucho más para defenderme cuando no he tenido nada de que defenderme. mis acciones y mi conciencia hablan por mi. Pero... es mejor entrar al silencio y aprender el lenguaje de señas, donde lo primero que querré aprender es a levantar el dedo de enmedio.... 



No sé en qué idioma me hablan.
Qué significa: si te parece paso.
Qué quiere decir: hay un café muy cerca.
En casos así,
tengo la pereza de un hipopótamo,
no me interesa averiguar y
entro en el silencio
como en un vestido.

Mi obsesión son las cosas por su nombre.




Si antes me gustaba, después de esta entrevista más...


viernes, 3 de octubre de 2014

No.... creo que no...

  1. "No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada. Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas. 

    No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos. Hemos evitado caer de rodillas delante del primero de nosotros que por amor diga: tienes miedo. Hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes. 

    Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer posible nuestra vida. Hemos disfrazado con falso amor nuestra indiferencia, sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada. Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa. Hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos. Hemos llamado debilidad a nuestro candor. 

    Nos hemos temido los unos a los otros por encima de todo. Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día".
    Clarice Lispector, 

martes, 9 de septiembre de 2014

.

Yo no pertenezco más que al universo
donde todos los otros observan y se burlan.
Yo no soy de discursos entre copas,
ni de halagos nocturnos,
ni soy perro de presa.
Yo jamás me puse el nombre del río que miro
con la finalidad turbia de mentirle,
ni me abrigué a la sombra
de este tráfago urbano que a ninguno facilita los días.
Tal vez por eso mi palabra permanece oculta
en unos quince libros que yacen y me aguardan
y que hacen decir a las voces que llegan de otros rumbos
que esta latitud me será siempre incierta y siempre ajena.
Yo no sé por qué es tan odiado el silencio
y por qué hay quienes rezan
la obvia afirmación de que no existo.
Tal vez sea el trópico,
tal vez saben que algo en mí viene del sur
–imperdonable agravio
para una tierra que se quiere al norte–.
Tal vez soy
demasiada palabra para poco recinto.
Después de todo,
mi reino puede no ser de este mundo
y cualquier parecido
de todo cuanto he dicho
con la realidad
ser mera coincidencia.



Lourdes Sifontes Greco

.

  1. “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

sábado, 16 de agosto de 2014

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   " Cada vez que contempla uno ciudades, templos, palacios ya muertos, se pregunta por la suerte que corrieron sus constructores. Por su dolor, sus columnas vertebrales rotas, por los ojos que saltaron de sus cuencas al recibir el impacto de una esquirla, por su reumatismo. Po su vida desgraciada. Su sufrimiento. Y entonces surge la siguiente pregunta: ¿ podrían existir tamañas maravillas sin ese sufrimiento ? ¿ Sin el látigo del vigilante ? ¿ Sin ese miedo que anida en el esclavo ? ¿ sin esa soberbia  que anida en el soberano ? En una palabra, ¿ no habrá sido el gran arte del pasado obra de lo que el hombre tiene de malo y negativo ? Y al mismo tiempo, ¿no lo habrá creado su convicción de que lo negativo y lo débil que lleva dentro puede ser vencido sólo por lo bello, sólo por el esfuerzo y la voluntad de crearlo?¿Y de que lo único que no cambia nunca es la forma de la belleza?¿Y de la necesidad de ella que vive en nosotros?…"

     
Ryszard Kapuscinski

no pero sí



AUSENCIA DE FE

Perdí la fe.
Me quedé
atrapada
en la red
que teje
la araña
del desconcierto.

La incredulidad
certera
de quien
ha visto
demasiado.
Algo incurable.








Ana Vega -Ana Belén Pérez Pérez

Solo por hoy...




Que otras vidas más hondas sofoquen mi nostalgia
       y que el don del valor me sea concedido.
       Que el amor se engrandezca y sea fiel y dure
       y que ajenos paisajes impidan la tristeza.
       Que el olvido y la muerte, que el tiempo y el dolor
       formen por esta vez en el bando vencido.
       Que las luces se apaguen, y en la noche del cine
       una breve mentira nos convierta en más vivos "

            Carlos Marzal.

viernes, 1 de agosto de 2014

,,,,

Al día siguiente, alguien lo encontró. Estaba tirado en el camino, un trapo sucio de barro y sangre, más muerto que vivo. Y entonces aquella piltrafa dijo, con un resto de voz: -Se llevaron las mulas.
Y dijo: -Y se llevaron el arpa.
Y tomó aliento y se rió: -Pero no se llevaron la música.

lunes, 30 de junio de 2014

Leer para olvidar.... leer para recordar...

Lee lee lee lee lee lee lee lee... de eso nadie muere. lee lee lee lee lee lee lee lee lee lee lee lee... hasta que imagines que está todo a punto de desbordarse todo por los ojos... lee lee lee lee lee lee hasta que quieras leer una cuartilla de un solo vistazo.. lee lee lee lee lee lee hasta que parezca que bebes el último vaso con agua del desierto.. lee lee lee lee lee lee lee hasta que sientas que las letras te mandan a dormir... lee lee lee lee lee lee hasta que, hasta que lee lee lee lee lee lee lee lee lee lee. solo lee lee lee lee lee lee lee más lee lee lee



jueves, 26 de junio de 2014

jueves, 12 de junio de 2014

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Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.

...