sábado, 7 de julio de 2012

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A todo me he entregado
como si fuera a durar.
Con cada persona
cada casa
............................cada ciudad
firmé un contrato
escrito sobre la piel.

Para decir adiós
he tenido que arrancarme
las cláusulas
a tiras.
Así ha sido
una y otra vez.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad.

La letra pequeña
se esconde ya
entre cicatrices.

Ana Perez Cañamares

Del "Libro del desasosiego" de Bernardo Soares (Fernando Pessoa





De repente, como si un destino clínico me hubiese operado de una ceguera antigua con excelentes resultados inmediatos, alzo la cabeza desde mi vida anónima hacia un conocimiento diáfano de mi modo de existir. Y veo que todo cuanto he hecho, todo cuanto he pensado, todo cuanto he sido, es una especie de engaño y de locura. Me maravillo de lo que fui capaz de no ver. Me asombra cuanto fui y que, al fin de cuentas, veo que no soy.”

E.M.CIORAN



Sólo se descubre un sabor a los días cuando se escapa a la 
obligación de poseer un destino.


E.M. Cioran,
Silogismos de la amargura

nada personal









Como la huella de nuestros cuerpos,
no quedará señal de que estuvimos aquí.
El mundo se clausura a nuestro paso
y la arena, nuevamente, se acomoda.
Ya se avizoran fechas
en las que no estarás más;
vientos que arrastrarán nubes
que no derramarán
sobre nosotros lluvia.
Y tu nombre
en las listas de pasajeros de barcos
y en registros de hoteles
cuyas razones, sólo de oirlas,
hielan el corazón.
Los tres idiomas que conozco,
todos los colores con los que veo y sueño:


Ninguno me ayudará.


martes, 3 de julio de 2012

Whaaaaaaaaaaaaaaat??????





El nombre propio no designa un sujeto, Deleuze
"La unidad real mínima no es la palabra, ni la idea o el concepto, ni tampoco el significante. La unidad real mínima es el agenciamiento. Siempre es un agenciamiento el que produce los enunciados. Los enunciados no tienen como causa un sujeto que actuaría como sujeto de la enunciación, ni tampoco se relacionan con los sujetos como sujetos de enunciado. El enunciado es un producto de un agenciamiento, que siempre es colectivo y que pone en juego, en nosotros y fuera de nosotros, poblaciones, multiplicidades, territorios, devenires, afectos, acontecimientos. El nombre propio no designa un sujeto, designa algo que ocurre cuando menos entre dos términos, que no son sujetos, sino agentes, elementos. Los nombres propios no son nombres de personas, son nombres de pueblos y de tribus, de faunas y de floras, de operaciones militares o de tifones, de colectivos, de sociedades anónimas y de oficinas de producción. El autor es un sujeto de enunciación, pero el escritor no, el escritor no es un autor. El escritor inventa agenciamientos a partir de agenciamientos que le han inventado, hace que una multiplicidad pase a formar parte de otra. Las estructuras...."

Las babas del diablo... Julio Cortazar.






"...Nunca se sabrá cómo hay que contar esto, si en primera persona o en segunda, usando la tercera del plural o inventando continuamente formas que no servirán de nada. Si se pudiera decir: yo vieron subir la luna, o: nos me duele el fondo de los ojos..."

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La palabra es un hilo y el hilo es lenguaje.

Cuerpo no Lineal.

Una línea asociándose a otras líneas.

Una palabra al ser escrita juega a ser lineal,

Pero palabra e hilo existen en otro plano dimensional.

Formas vibratorias en el espacio y el tiempo.

Actos de unión y separación.

La palabra es silencio y sonido.

E hilo. Lleno y vacío.


La tejedora ve su fibra como la poeta su palabra.

El hilo siente la mano, como la palabra la lengua.

Estructuras de sentido en el doble sentido

De sentir y significar,

La palabra y el hilo sienten nuestro pasar.

La palabra es el hilo conductor, o el hilo conduce la palabra?

Ambas conducen al centro de la memoria, a una forma de unir

Y conectar.

Una palabra está preñada de otras palabras y el hilo contiene

Otros hilos en su interior.

Metáforas en tensión, la palabra y el hilo llevan al más allá

Del hilar y el hablar, a lo que nos une, la fibra inmortal.




Hablar es hilar y el hilo teje al mundo.


En el Ande, la lengua misma, quechua es una soga de paja

Torcida,

Dos personas haciendo el amor, varias fibras unidas.

Tejer diseños es pallay, levantar las fibras, recogerlas.

Leer en latín es legere, recoger.

La tejedora está leyendo y escribiendo a la vez, un texto

Que la comunidad sabe leer.

Un textil antiguo es un alfabeto de nudos, colores y direcciones

Que ya no podemos leer.

Hoy los tejidos no sólo representan, sino que ellos mismos son

Uno de los seres de la cosmogonía andina.

Ponchos, hijillas, aksus, chuspas y chumpis son seres

Que sienten

Y cada ser que siente camina envuelto en signos.


El cuerpo dado enteramente a la función de significar.

El tejido está en el estado de ser un tejido: awaska.

Y una misma palabra, acnanacuna designa a los vestidos,

El lenguaje

Y los instrumentos para sacrificar (significar diría yo).

El encuentro del dedo y el hilo es el diálogo y la torsión.


La energía del movimiento tiene nombre y dirección:

Lluq’i, a la izquierda, paña, a la derecha.

Una dirección es un sentido y la forma de la torsión transmite

Conocimiento e información.

Los dos últimos movimientos de una fibra

Deben estar en oposición:

Una fibra se compone de dos hilos lluq’i y paña.

Una palabra es raíz y sufijo: dos sentidos antitéticos en uno solo.

La palabra y el hilo se comportan como procesos del cosmos.


El proceso es un lenguaje y un diseño textil

Es un proceso representándose a sí mismo.

Un eje de reflexión

Los atributos serpentinos

Son imágenes de la estructura textil,

Las trenzas se hacen serpientes

Y el cruce de la luz y la oscuridad se hacer un diamante:

Una estrella.


La técnica sprang es una acción reciproca en la que el

Entreverado de los

Elementos adyacentes y de los dedos se duplica arriba

Y abajo del área de trabajo.


Es decir, los dedos entrando en el

Textil producen en las fibras una imagen espejo de su

Movimiento,

Una simetría que reitera el concepto de complementariedad

Que permea el pensamiento andino.

El hilo está muerto cuando está suelto, pero está animado en el

Telar:

La tensión le da un corazón


Soncco es corazón y entraña,
Estomago y conciencia, memoria,
Juicio y razón, el corazón de la madera,
El tejido central de un tallo.



La palabra y el hilo son el corazón de la comunidad.

El adivino se acuesta sobre un tejido de wik’uña para soñar.




Cecilia Vicuña 

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Nos devolvemos favores. Cada cual a su modo,
con las máquinas repletas de archivos viejos.

Te vas tan temprano que casi no tengo oportunidad
de verte. Oigo el chirrido de la canilla, el plaf de la tapa
del inodoro que se te resbala de los dedos. con eso
me quedo conforme. Algo me dice: el sacrificio de
los dos va a parar a la misma bolsa. Irte a las siete;
soportar a un perro que no es tuyo y mis celos. Por mi
parte, sé cuánto conviene el silencio en determinadas
situaciones; perfeccioné el arte del planchado; hago un ovillo
con los pelos que quedan en el lavatorio para que no los veas.

Cada cual a su modo cumple una parte. Somos
agradecidos. Hace cuatro meses no te hubiera preocupado
la titularidad de una escritura, ni a mí que los puños
de tu camisa estén tan lisos como el resto de la manga.



Cecilia Romana 
http://img1.blogblog.com/img/icon18_wrench_allbkg.png

lunes, 2 de julio de 2012

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Me llamo esta cara que me precede
y un nombre
y una voz más allá que no es la mía.
Me llamo
mañana tengo que levantarme temprano
y no me alcanza el tiempo.
Ir y venir,
otra vez irme
-esa tritísima impresión de renuncia,
de estar yéndose de todas las cosas-,
y de pronto un amigo.
Pero también soy
algún sueño que me dibuja,
la noche
que me pesa hasta tropezar con mi piel,
el blanco sol de invierno
despertándome a la dulzura.
Soy
cada última esperanza,
el minuto ansiosamente perdido
-de pronto demorarse a pesar de-,
el ocio aunque breve,
recordar flores, hojas, algún momento,
lo que acaso pueda salvarme
de una ciega costumbre,
de los inevitablemente muebles
que se organizan y dibujan esta casa
con la apariencia de para siempre.
Alguien,
a veces pienso que ya todos
sienten esto mismo,
y no sé cómo encontrarlos
-no sé dónde están-,
aunque existen y un día huyen.
Pero hay que volver,
repetir pacientemente lo mismo,
pensar que así debe ser:
estrechar manos, entregar saludos, sonreír,
atravesar la palidez de ciertas fechas,
cartas de mi mayor consideración...


Quizás aquel hombre veloz por la vereda,
un hombre acompañado de alguna pared,
un hombre perdido en una hilera de hombres,
asomado a una ventana, a veces al río,
un hombre que mira vagamente hacia arriba...


Me entrego a este mundo
que me llama de algún modo,
que me clasifica,
me adorna
y destruye
sin preguntarse:
¿Qué ocurre detrás de una cara?



Betina Edelberg

...


...


Lo que sucede posee tanta anticipación que no podemos nunca atraparlo y conocer su verdadera apariencia"
(R. M. Rilke)

Maria Sanz



Nadie te ha dado nada, tú lo sabes.
Y lo entiendes mejor cada mañana
cuando abres tu vacío a los primeros
rayos del sol. Entonces agradeces
tener por toda herencia tus sentidos
para ese instante alado de gorriones
que te hace despertar, para ese aroma
florido de la brisa más temprana.
Y lo entiendes mejor. Sabes que el tiempo
acabará con toda pertenencia,
con todo lo que aún no se posee,
y hasta con esas luces que te inundan
de su clara verdad.
Nadie te ha dado
más que órdenes,
 leyes
 y consejos
a seguir, 
por las buenas o las malas;
tristezas en la noche, frases hechas,
remedios inservibles contra el frío
y un poco de otras muchas vanidades.
Pero tú lo agradeces. Así nunca
tendrás que devolver ciento por uno
de tales donaciones. Y lo entiendes
mejor cuando te acuerdas de ese día
en que habrás de partir, dejando sólo
unos versos escritos como ejemplo
de tu digna pobreza. Nadie cumple
más deseos por ir con su abundancia
sobre los hombros, por tener sus bienes
a salvo de un fracaso inoportuno.
Por eso, vive en paz con tu vacío,
con la luz matinal, con este aroma
de soledad en flor, con el silencio
que igual que tú, sin nadie, fructifica.



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Raquel Lanseros, In nomine libertatis

Si es verdad que el rencor
desgasta y envejece lentamente
        con su rumor callado de piedra de molino
apuesto por ser joven ahora y siempre.



Mi casa está vacía
       de chivos expiatorios y culpables.
Acumulo tan sólo
el valor necesario para seguir viviendo
bajo la protección de la alegría.




No me he inclinado nunca por el ánimo fácil
de tomar y obligar. Incluso lo pequeño
se me ha antojado siempre un mecanismo frágil
                                                 con más de una respuesta.



En mi alcoba no reinan
prohibiciones ni leyes. Mi palabra
es un patio sin llave
donde es bien recibido quien aprecie
la sombra de una higuera y un vaso de buen vino.



No frecuento los presos ni los jueces.
Sentencias y dictámenes les dejo
a aquellos que no dudan. Yo sólo estoy segura
que amo la libertad y sus orillas.




Cuando falte, buscadme entre las alas
de un pájaro que escapa del invierno.
Con las manos vacías se hace mejor camino.
No me pesan los créditos. En este mundo nuestro
toda deuda es de juego

Girl from ipanema - Susan Wong

Fallen - Susan Wong

Let's Stay Together - Susan Wong

Susan wong Home

domingo, 1 de julio de 2012

Galeano.... otra vez Galeano....






Ella nunca más pisará, lo sabe, este lugar donde ha sido feliz. Esta es la única clase de peligros que realmente teme: estará prohibido mirar, prohibido retroceder hacia este tiempo que ahora se está terminando y hacia este casco de una hacienda en ruinas.
…Él sigue durmiendo. Es raro que duerma tanto. Nunca puede dormir más de un par de horas, y hasta eso le resulta difícil, por culpa del maldito zumbido que no se le apaga nunca en el centro de la cabeza. La camisa de él, abierta sobre los pechos de ella, parece un camisón de fantasma; le llega casi a las rodillas. (…) Ella piensa que le pedirá que le deje la camisa. No, un regalo no, no te pido que me la regales: quiero tenerla, pero que siga siendo tuya.
…Abre la boca pero ella se adelanta y, sin mirarlo, dice:
Ya sé que te vas. Sé que te vas hoy, ahora.
Él se asombra. Lo había olvidado. Es increíble. La voz baja, casi ronca, de ella, suena a noticia, no a reproche. Pero, ¿realmente lo había olvidado?
… — Soñé con un pájaro gigante, que llevaba una ciudad adentro. El pájaro subía y subía y… 
Ella mueve la cabeza, los ojos tristes, la boca contenta. Hay tantas cosas que quisiera decirle.
— Vas a enfermarte, ahí, en la ventana.
Decirle: desde que te conozco, todos me encuentran cambiada. Decirle: quiero tenerte como tengo mis piernas o mis manos. Decirle:  ya sé que también para ti será difícil. Pero yo no sé lo que quiero ni para qué nací, para que estoy hecha, por qué…
Y simplemente comprueba, sin el menor dramatismo:
— Yo sabía que te ibas a ir.
Él frunce las cejas, no dice nada. La mira. Quisiera lamerla, como a un helado. Nunca había sentido, con nadie, lo que siente con ella. ¿Será posible ahora volver a ser nada más que la mitad de algo?
…Me vuelvo para pelear contra la corriente, podría decirte, aunque no vea todavía la costa. Y aunque nunca, nunca, vea la costa. Llevo años en esto, y todavía le debo a esto todos los años que me quedan. ¿O decirte cuál ha sido el nombre con el que nací, darte una señal de identidad anterior a tantos pasaportes falsos y a tantas fronteras atravesadas? ¿Para qué? Tú misma me contaste que entre los indios del Alto Orinoco está prohíbido mencionar a los muertos: ellos sí son sabios, dijiste. No vale la pena. Ni pedirte que me esperes, aunque me muera de las ganas, volveré a buscarte, no dejes de esperarme, nunca, pronto, cuándo: volveré y… llegarán otros hombres, ella los amará: está certidumbre le pasa por la cabeza como la sombra del ala del pájaro gigante con el que había soñado. Le pasa por la cabeza y le duele. Tramposo, se acusa. Se siente inútil. Todo se hace tan difícil. Irse, ¿es un deber o una estafa? Piensa que será duro partir y duro vivir sin ti: matarte en la memoria, para que no me duelas. ¿Podré? Y ella, como si lo hubiera escuchado pensar, piensa que lo odia porque él podrá…


Vagamundo y otros relatos
Eduardo Galeano (Montevideo - Uruguay 1940)

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Para ser todo aquello que nos pasa
eso que somos si nos atrevemos
eso que nos auguramos en silencio
eso que nos deseamos y nos lloramos
habrá que reír un poco antes que nada
mirándonos al espejo como ajenos
descubriendo lo propio como nuevo
y aún dibujando arrugas, sonreirnos
y aún pintando canas, desbordarnos.

Habrá que ser mas fieles a los mensajes
leyéndolos al revés sin hacer trampa
habrá que desnudarse como amantes
habrá que dejar las máscaras para otro día.

Habrá que saber mirarnos sin reojos
de frente, sin sigilos y sin vueltas
limpiar el espejo de las brumas
lustrar el vidrio que nos nubla el alma
o aún comprar un nuevo espejo si hace falta.

Pero si así y todo el desconsuelo
se instala y nos reclama sus caricias
si de todos modos las batallas
las ganan los cobardes que hay adentro
no defraudemos a nuestro destino
amable compañero sin medallas
dejémolse un lugar en el espejo
aún chiquito y en el rincón mas desvalido
e intentemos nuevamente
cada día
esa batalla incierta y postergada
de sabernos asesinos de la muerte
de sabernos dueños de las alegrías
de sabernos amantes de nuestra propia locura
de saber que
de todos modos
aunque peleemos al revés
somos un cuento de lo posible.

Gabriela Mari  

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