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Hay una curva del destino

en la que se bifurcan los recuerdos

nadie sabe hacia dónde.

Hay una curva del destino

en la que es necesario atarse al mástil

aunque uno viva en el desierto.

                                    
                                            Alexis Díaz Pimienta

,,,,

Abrí la ventana 

para que se metiera la tormenta

segura de que arrasaría con la mía

pero se quedaron las dos.

Cecilia Casanova

dame

ORACIÓN POR LA HORA DEL LOBO

Dame mi ventana mi libro mi cama
las sombras frondosas en la calle
Dame el jardín del patio trasero amontonado
con rosas y clavelinas
Dame los brazos y las manos de mi madre
Dame el viento que sacudió los aleros
mientras la luna se filtraba por los árboles
Dame mi ventana mi libro mi cama

Dame los bosques donde el búho de las nieves
llamó y llamó mientras me deslizaba en lo profundo
del acolchado que se extendía como nieve caliente
sobre mí y mi temor de que algo estaba
por pasar, algo tan terrible los bosques
quedaban quietos como lo hacen cuando los árboles mueren
de raíz o las hojas se sacuden con fuerza como mi cerebro
se sacude ahora ante la idea de no estar

Dame mi cama su brazo su mano
Dame la puerta a los bosques y las raíces profundas
Dame la nieve en el jardín lateral
que la primavera prometida vendría con sus gritos
Dame mi cuerpo antes de que envejezca
Dame mi madre su mente aún fuerte
Dame los días que he vivido excepto los olvidados
Dame mi ventana mi libro mi cama

 

...

Y te digo aún: cualquier cosa que nos pase a ti y a mí, no obstante como se desarrolle nuestra vida, nunca va a suceder, que en el momento que me llames seriamente y sientas necesidad de mí, me encuentres sordo a tu llamada. Nunca.

Herman Hesse

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" Si pienso en la condesa hoy en día me doy cuenta de que poseía una especie de encanto, pero bastaba charlar con ella para que se desvaneciera, y no era en absoluto consciente de ello. Era una de esas personas que tienen una pequeña lámpara mágica cuya luz, sin embargo, nunca conocerán. Y cuando las conocemos, cuando charlamos con ellas, nos hacemos como ellas, ya no vemos la misteriosa luz, el pequeño encanto, el pequeño color, y pierden toda poesía; hay que dejar de conocerlas, volver a verlas de golpe en el pasado, como cuando no las conocíamos, para que la pequeña luz vuelva a encenderse, para que se produzca la sensación de poesía. Parece que sucede así con los objetos, los lugares, las penas, los amores. Quienes los poseen no perciben su poesía. Ésta sólo brilla a los lejos. Eso es lo que hace la vida tan decepcionante para los que poseen la facultad de ver la pequeña luz poética. Si pensamos en las personas que hemos querido conocer, tenemos que reconocer forzosamente que entonces existía algo desconocido y hermoso que hemos tratado de conocer y que en ese instante ha desaparecido… "

       Marcel Proust 

...

 " La mujer nunca mira al cielo de veras. Cuando lo hace, es para rehuir una mirada o para buscar otra; para mirarse a sí misma en él, como en un espejo ilusorio : en las estrellas, en los pájaros, en las nubes… o, sencillamente, en las tinieblas o en la luz "

            José Bergamín

Yo no sé...

¿ Quién es capaz de despertar las sombras
        de su propio crepúsculo secreto ?
        ¿ Quién es capaz a de hundir la manos hasta
        el corazón de su silencio ?
        ¿ Quién es capaz de revelar su turbio
        amor con la tinieblas cuerpo a cuerpo;
        hacer frente a las voces que nos retan
        desde el lado del miedo;
        enfrentarse ante el dios inexorable
        y reclamarle su misterio
        y gritar  la sima de su vientre
        las sílabas del eco
        y escuchar las palabras juzgadoras
        del coro del estruendo;
        abrir los ojos a la luz terrible
        que se esconde en lo negro ?
        ¿ Quién es capaz de abandonar su máscara
        y mostrar el desnudo rostro ciego ' "

             Juan Mollá.

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  " Cuantas veces ahora
           me viene a la memoria
           el instante perdido para siempre.
           Fue súplica tu palabra en el quicio ?
           Qué ceguera o sordera o muerte
           dejó en el aire la súplica
           para siempre ? "

            

 José Antonio Muñoz Rojas

Peor que el olvido...