martes, 21 de agosto de 2012

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Donde mi piel se junta con mi alma
donde mis sueños se acuestan en la noche
donde mis ojos se amarran en el cielo
allí, en ese espacio sin espacio,
allí mismo estoy parada casi siempre.
Magda Massacese 

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Confieso necedad en incontables ocasiones, 
Compulsión, afecto por conductas delirantes. 
Disforia complicada con amnesia. 
Andar en busca de la muerte, 
Así tan lentamente que no duele. 

Confieso el albedrío de amarras de un velero 
que se retuerce y gime. 
Confieso un auto gol, 
Un golpe de estado a mí misma. 
Y que el problema de la vida 
no sea más que el cariño. 

Confieso viajar adentro,
muy adentro, 
en este universo que no admite autodidactas. 
Respirar en forma de suspiros. 
Confieso no haber sido parte del enjambre. 
No pertenecer a la manada. 

Liliana León Trujillo 

Nada personal... ni se asusten.


“Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al adormecido dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la mascara a un par de ídolos generalmente respetados, comprar un boleto al olvido o al no me importa, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.” 


Hermann Hesse

uuuuuuuuuuuuuuh




"La vida en la tierra sale bastante barata",
"Por los sueños, por ejemplo, no se paga ni un céntimo.
 Por las ilusiones, sólo cuando se pierden.
 Por poseer un cuerpo, se paga con el cuerpo".
Szymborska

Nada. sólo nada.


No busco nada.
A nadie aguardo en este día.

Esperar es una de las raras
estratagemas de Dios
para detenernos en un punto.

Mi país:
montaña verde y lluvia.
Un caballo se pierde en la llanura
imaginada,
que ahora está vedada a mis ojos.

Busco la intensa reflexión:
la de los libros amigos,
la luz interna que preciso para vivir,
el candil de oro,
el Eclesiastés y la paciencia de Job.

A mi edad y en un país de lluvia,
el claustro es una elección.

Ahí se pierden los contornos.
La vida se diluye en un ir y venir
del trabajo al café,
del café a la taberna.

Busco la infancia que soy:
la llanura, la sombra del árbol gigantesco,
el único mar sin fondo,
el caballo desbocado en su furia,
el verdor de la montaña junto al cielo.

Me gusta quedarme a solas
sintiendo como la sangre me nutre de nuevas vestiduras.

A solas me pertenezco.
No hay dicotomía entre el espejo y yo.
Una vive y la otra sueña.
Juntas recordamos a un hombre.
Juntas hemos escrito estos versos.

Mía Gallegos

Muy bueno....


En la cafetería 
del centro comercial-esta mañana-
una mujer en el espejo, mirándome
como si fuese yo el responsable
de todo lo que le pasa,de todo lo que nunca 
le ha pasado.
No le doy más importancia.
Sólo necesita un culpable,y hoy me ha tocado a mí.

 Karmelo C. Iribarren

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¿Dónde estaba la medida justa e los sentimientos? ¿Se podía hablar de cantidades, de mediciones, de porcentajes, como en la aritmética?. Odio un treinta por ciento, amo un cincuenta por ciento. Me permito el cincuenta y ocho por ciento de placer o el veinticinco por ciento de tristeza. ¿Hasta qué punto era lícito el odio, la ira, el dolor, la frustración? ¿Podían ser considerados como iguales los contrarios? ¿Amor y odio, por ejemplo? ¿Placer y dolor? ¿Había un orden en el momento de valorar los sentimientos? ¿Existían sentimientos buenos, regulares y malos como en las calificaciones que daban en los colegios? ¿Excelente, pasable y mediocre? Si el sentimiento se desboca, ¿la razón tenía la gran respuesta? "Todo exceso lleva ala destrucción" ¿Podía aplicarse esa premisa a todas las emociones? Necesitaba que existiera un valorador, una máquina, un ente superior, un algo que equilibrara al ser humano para que no sufriera.


Fragmento de "Ella que todo lo tuvo"-Angela Becerra

lunes, 13 de agosto de 2012

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Tengo miedo de mi
de morirme de mi misma
de levantarme una mañana y darme cuenta
que todo mi optimismo
ha sido un maquillaje que ahora me da alergia.
De pensar que las veces que te dije: no importa
andate cuando quieras
en realidad querían decir: no me abandones.
Miedo de que el poema no hable de la vida
sino de torpes cosas que disimulan vida.
Miedo 


a ser 

inerte 

ante el dolor ajeno

de dejar que mi boca se calle por cansancio.
Tengo miedo de mi
de mi misma, si
de quedarme a solas con mis huesos
y saber
que se acabó el catálogo de mentiras piadosas
que dios anda de viaje y no le anda el timbre
y yo y estas palabras nos cansamos de todo.
Habrá que ver entonces
como le hago esta noche para que nada duela
y mañana vuelvan las cosas a su sitio.


Cristina Ramb (Córdoba - Argentina 1966)

Bah




¿Acaso no depende todo de nuestra manera de 

interpretar el silencio que nos rodea?
Lawrence Durrell

Es otra...




No sé a dónde dirigirme, ni a dónde encaminar mi desconcierto,
para encontrar respuesta a mi afán de existir.
Ensayo la ficción del advenimiento de la renuncia
y finjo escucharme a mí misma en lo que veo.
Tanto tiempo malgastado en pensar:
cuando la voz se apropia de la mente, es otra quien habla.


Lauren Mendinueta (Barranquilla - Colombia 1977)

Sssssht





Estoy loca
porque nadie podrá darme
distancias, ni límites, ni futuros
eso sólo yo puedo dármelos.

Quiero que todas se enteren
que estoy loca
por no encontrar lo que yo buscaba.
Lo busqué debajo de las piedras
debajo de las raíces
de la médula del aire
y lo que encontré
fue la verdad
de las cosas equivocadas.

Por eso estoy loca
por no poder irme con el primer paisaje
y volar mezclada con el amor
el vuelo de siempre
sobre mi lecho vacío.
Por querer mi libertad
mi amor humano,
porque la aurora llegó
y no la recibí en mi boca.
Porque aquí en mi locura
no hay mañanas
ni esperanzas posibles
sólo ese rumor de suicidio
que anima mis madrugadas.
Porque tengo océanos de ternura
para aquellos que arrugaron mi corazón de niña
y me negaron una vida más digna.

Si, estoy loca
porque amo a Tchaikhosky
Jacobo Cárcamo
Roque Dalton
y a Morazán.
Porque amo la luna
el sol, las estrellas
la música
y las montañas.
Porque amo a pucho
a los niños a Walda
y a Pink Floyd.

Estoy loca
porque me alimento de muerte
y miseria en el guaro.
Porque amo a Dios
y admiro a Marx
porque amo la paz
de los cementerios.

Mi locura señores
es encontrarme pequeñas criaturas
enterradas bajo pedazos de cartón
Federico decía
estos niños cuando se levantan
parecen golondrinas con muletas.

Esa es mi locura
contrariar a chicos plásticos
que leen Vanidades, Cosmopólitan
y “Nuestra Tegucigalpa”
Mi locura está
en el humo asfixiante
que me da la zona peatonal
y el dolor cansado e infinito
que me dio la calle real.

Estoy loca porque salpicaron de lodo
mis pupilas límpidas
mientras esta agonía de dolor
siempre quiere acostarse conmigo.
Si, estoy loca de dolor
de amor
de rabia por mi impotencia
por mi resistencia de cucaracha
por los gemidos que golpean
las ventanas de mi alma.
Estoy loca por hacer rabiar
a las señoronas ignorantes
cada vez que sus maridos cornudos
fijan sus ojos
en mis tetas caídas sin sostén
Que se enteren que mi locura
sienta sus bases
en decir casi siempre lo que pienso
y si a veces callo
es por no herir susceptibilidades
o por consideración
- ¡Qué esfuerzo Dios mío! -

Estoy loca
por desenmascarar
a la gente y su indecencia
por corruptos
ladrones
asesinos
explotadores
vende – patrias
y sobre todo
porque odio los prejuicios
de aquellas y aquellos
que sólo saben señalar
mas no ven el tumor
que tienen en la próstata
y vagina.

Por todas esas cosas
que sé y me callo
es que estoy loca.

Juana Pavón

Suele suceder...




"Entro en una librería desconocida.
Me dirijo a los anaqueles coloreados, 
llena de curiosidad y tensa emoción.
La esperanza de hallar «algo nuevo» 
es quebrada por la voz del empleado 
que me pregunta qué títulos busco.
No sé qué decirle.
Al final, recuerdo uno.
No está.
Hubiese querido seguir mirando,
pero sentía sobre mí el peso de esa mirada comerciante,
tan estrecha y desaprobadora ante alguien que 
«no sabe» lo que quiere.
¡Siempre lo mismo! 
¡Siempre 
hay que aparentar la posesión de un fin! ¡Siempre el camino rectamente marcado!"


Alejandra Pizarnik 

coco...


Conversación sin sentido

Como una avalancha se me ha echado encima
el tiempo
y me doy cuenta de algunos errores
que cometí y aún sigo viendo
las causas oscuras que me llevaron y llevan a la
desvastación
y al gran silencio de la zona más honda de la vida.
Apenas una luz trasluz de inteligencia
me ha permitido razonar con sentido común
ese común sentido natural que llaman necesario
para comunicarse con los demás y ser
mínimamente aceptado en la tribu
con todos los respetos y las armas.
Qué quieres que te diga amigo amado
a mí no se me dio (o no acepté)
el don del sentido común y por eso tal vez
he andado sin rumbo por la vida
de un lado a otro equivocándome dándome
saliendo por los pelos
amando tan jodidamente con locura
a quienes nunca debí amar o dejar entrar
en mis sentidos
que ahora
unos quince millones de minutos después
intuyo
que mejor hubiera sido no conocerme
ni tú ni yo
no haber estado aquí en el mundo
no haber ganado el tiempo escribiendo poesía
no haber venido aquí... aquí... llorando...
que de eso venimos todos
de llorar y parir circularmente
y no sacar ni pá un bocado de eternidad
ni voz de Job.
Ni ganas.
¿Tú qué piensas?







Isla Correyero

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Porqué no soy budista...

Amo el deseo, el estado de necesidad y de saber
adquirir; construir un reino en el alma 
requiere del deseo. Amo las cosas que anhelo: 
tú en tu bata de baño sin amarrar, las lenguas de efectivo que cuelgan 
de mi billetera; y amo lo que quiero: ropa,
casas, redenciones. ¿Acaso un traje  nuevo color malva 
equivale a Dios? Oh, no, el deseo tiene jerarquías. Perder 
una pluma amada no es igual a perder la fe. El deseo pertinaz 
por un pastel de nuez es menos apremiante que la muerte,
pero  el pastel en su plato adquiere un significado,
incluso cuando el amor peligra y ya nada importa.
Para mi madre, salud, para mi hermana, desposeída, 
entereza. Pero ¿por qué el deseo es sufrimiento?
¿Por qué la carencia deja al mundo en harapos?
¿De qué otra manera si no en harapos debe estar el mundo?
Una casa con un portal rodeado de columnas en lo alto sobre un lago.
Ten, aquí está tu dinero. Un rostro amado en agonía, 
el espíritu se ha marchado. Ten, usa mis harapos de amor.

Molly Peacock

Sí alguien me ve... ofrezco recompensa...





"De nuestros miedos nacen nuestros corajes, y en nuestras dudas viven nuestras certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible, y los delirios otra razón. En los extravíos nos esperan los hallazgos porque es preciso perderse para volver a encontrarse."
(Eduardo Galeano 1940-)

Quién apagó la luz...?


"Comprender a los demás es sabio, comprenderse a uno mismo es estar iluminado. El que vence a los otros es fuerte, pero el que se vence a sí mismo es poderoso" Lao Tse 老子 (IV a.c.)

viernes, 3 de agosto de 2012

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Todo cuanto hacemos o decimos, cuanto pensamos o sentimos, lleva la misma máscara y el mismo dominó. Por más que nos despojemos de la ropa, nunca llegamos a la desnudez, porque la desnudez es un fenómeno del alma y no del hecho de quitarse el traje. Así, vestidos en cuerpo y alma, con nuestros múltiples trajes tan agarrados a nosotros como las plumas de las aves, vivimos felices o infelices, e incluso ignorando que lo somos, el breve plazo que nos dan los dioses para divertirlos, como niños jugando a juegos serios.» 




(Fernando Pessoa)

Se sabe?


  1. Se sabe de una mujer que esta sola


porque camina como una mujer que esta sola
se sabe que no espera a nadie
porque camina como una mujer que no espera nada de nadie
esto es
se mueve irregularmente y de vez en cuando se 
mira los zapatos
Se sabe de las mujeres que estan solas
cuando tocan un boton por largo tiempo
Las mujeres solas no inspiran piedad
ni dan miedo
si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda
se aparta por miedo a ser contagiado
Las mujeres solas miran el paisaje
y se diria que son amantes
de las aceras / de los entresuelos / de las alcantarillas
 / del subsuelo
de los subterfugios
Las mujeres solas estan sobre la tierra como estan
sobre los arboles
les da igual porque para ellas es lo mismo
Las mujeres solas recitan parlamentos
estoy sola
y esto quiere decir que esta con ella
para no decir que esta con nadie
tanto se considera una mujer sola
Las mujeres solas hacen el amor amorosamente
algo les duele
y luego todo es mas bien triste o colerico o simple-
mente amor
Estas mujeres se alumbran con linternas
van al detalle
saben donde se encuentra cada cosa
porque temen seguir perdiendo
y ya han perdido o ganado demasiado
Ellas no lo saben
porque van del llanto a la alegria
y a veces piensan en la muerte
tambien planean un largo viaje e imaginan encuentros
posibles
administran el dinero
compran legumbres
trabajan de 8 a 8 
Si tienen hijos hacen de madres
son tiernas y delicadas
aunque muchas veces se alteren
un pensamiento recurrente es 
ya no puedo ni un minuto mas
Las mujeres solas tienen infinidad de miedos
terrores francamente nocturnos
los sueños de tales mujeres son
terremotos catastrofes sociales
Una mujer sola reconoce a otra sola de forma
inmediata
llevan el mismo cuello airado
lo cual no quiere decir que no quieran a nadie mas 
que a si mismas
esto es completamente falso
lo cierto es que la casa de una mujer sola
esta abierta a su antojo
Una mujer sola
no puede curar su soledad
porque nada esta enfermo
se remedia lo curable
una gripe o un dolor de estomago
La mujer que piense que su soledad es curable
no es una mujer sola
es un estado transitivo entre dos soledades infinita-
mente mas peligrosas
Una mujer sola es una mujer acompañada
aunque de este hecho no se percate mas que el 
zapato al que mira con detenimiento
o el boton
que parece representar algo verdaderamente
importante
como de hecho lo es
como los arboles o el cielo
solo que el privilegio que deriva de semejante atencion
es mas bien propio de las almas atemperadas al siguiente
fuego:
id contigo
para estar con vosotros.


Yolanda Pantin

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