clarice Lispector...

"Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto y el mundo no va a la deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío. "

Virginia Woolf... Las olas... fragmento

El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente. "

Amelie Nothomb... "Cosmetica del enemigo" fragmento

"El enemigo es aquel que, desde el interior, destruye lo que merece la pena. Es el que te muestra la decrepitud contenida en cada realidad. Es aquel que saca a la luz tu bajeza y la de tus amigos (…). Es aquel que te hará sentir asco de ti mismo. Es aquel que, cuando entreveas el rostro de una desconocida, te revelará la muerte contenida en tanta belleza."

Te buscaré mucho más allá de lo que exige el tiempo

Y dormiré en cualquier lugar,

con quien me deje hacerlo

Y besaré todas las bocas intentando demostrar

Que sólo existe una...

Y en mi delirio arrastraré todas las cosas buenas

Hasta fundirlas en papel y hacer que den la vuelta

Y enroscarte en una idea hasta verte agua

No dibujarte

No dibujarte

Tal vez tratar de emborronarte…

Imaginarte hacia delante

Recuperarte en cualquier parte

Dilucidar qué es importante

Lo que mi furia considera indispensable

Y en el fragor de la batalla

Poder ponerte cualquier cara

Y en fin,

decir que estoy seguro que el pasado no te alcanza…

No te alcanza

Te inventaré

Te inventaré en cualquier mirada

Cualquier gesto

Cualquier cama…

Te inventaré cada mañana…

Ivan ferreiro

Mirko Lauer

Sobrevivir

La realidad entera está en llamas, y no puedes mejorarla como frase. En los límites de la pérdida la realidad completa se aglomera en un hacinamiento volátil. Lo tuyo y lo de otro se consumen reclinadas contra la retina, puesto sobre la lisa palma de tu mano. Sólo el amor es la cosa grave, la gravedad la gravitación universal del mundo, en que con peso igual se queman Isaac Newton y una manzana. Nadie se baña dos veces en el mismo río, y tampoco puedes mejorarlo como frase. El mundo carece de sombra propia, la realidad es aceite en el que flota tu corazón. Hay puertas que se abren en el agua hirviendo: sales de un río y entras a un río; tus huesos tiritan de ignorancia bajo todos los umbrales, mientras tu alma incauta navega sustentada por desconocimientos y por plumas. El silencio reúne elocuencia y peligrosidades del primer grado, con posibilidades de palabras que son florecimientos de la epidermis, llagas y colores varios apilados formando una torre negra. Tus hermanos los cadáveres se calcinan en ese silencio, y las estalagmitas atraen relámpagos babeantes que nadie osa empuñar para el sacrificio de la realidad que se precipita sobre sí misma, con sus crepitaciones y sus llamas. Una playa de toallas secas a la orilla de la ducha rememora crujiente el paso de agua en que la realidad entera se comprime y entrega al enmugrecido inmóvil la ablusión de existir en dos instantes: en alabastro y en ónix, en la onomatopeya y en el miráculo, en la vida metafórica y en la muerte literal, en la cuna y en la cuja, llenas sus orejas del encajado frufrú de esas combinaciones. Las aves vuelan con las plumas encendidas, perforadoras del aire combustible, por cuyo sesgo cruzan sus demorados cuerpos hexagonales. En los desiertos del sur la luz horada el polvo y levanta columnas frágiles que el viento se lleva en llamaradas. Y aun lo irreal apoya la cabeza contra la de un fósforo que estalla ante la fisión de la mirada, presa también ella en un fuego inextinguible. Perdonado por lo imperdonable, blasonado tu pecho con las húmedas flores, clorofilas y cadmios de tu ramo: agua que eres y que empuñas, fluir en que te miras y eres, impecablemente a la deriva, conculcado. Y sales absorto de la bacanal, con las manos lavadas y un velero rotando contra el viento de tu sueño. Esponjas que son dardos buscan tu pecho, y encuentran tu pecho, y cruzan tu pecho, y olvidan tu pecho en sus huidas. Nadie se ríe dos veces en el mismo baño, ni frota un cuerpo con otro sin multiplicarlo. La conclusión banal y trágica es que la soledad es imposible sin la ayuda de un espejo. Y sales perplejo de la ermita, con las sienes heladas: y sales del escritorio anonadado, con los fémures calados; y sales del río y entras al río y sales del río, por un abismo de expiación compuesto de trampolines y de pórticos. Hay una hoguera en las doradas vísceras del cuy, la realidad entera sufre la mancha caliente de esa inacariciable mansedumbre. Tu casa arde mientras duermes, el mundo grita mientras reflexionas, los hornos gimen con las bocas abiertas agobiados por una ceniza que lacera tu frente perpleja, y flota hacia el suelo verde donde un millón de briznas se consumen para hacer una pradera. "

EDITH WARTHON

Una mirada atrás (fragmento)" La vejez no existe; sólo existe la pena. Con el paso del tiempo he aprendido que esto, aunque cierto, no es toda la verdad. Otro generador de vejez es el hábito: el mortífero proceso de hacer lo mismo de la misma manera a la misma hora día tras día, primero por negligencia, luego por inclinación, y al final por inercia o cobardía. Afortunadamente, la vida inconsecuente no es la única alternativa, pues tan ruinoso como la rutina es el capricho. El hábito es necesario; es el hábito de tener hábitos, de convertir una vereda en camino trillado, lo que una debe combatir incesantemente si quiere continuar viva. Pese a la enfermedad, a despecho incluso del enemigo principal que es la pena, una puede continuar viva mucho más allá de la fecha usual de desintegración si no le teme al cambio, si su curiosidad intelectual es insaciable, si se interesa por las grandes cosas y es feliz con las pequeñas. Mientras ordenaba y escribía mis recuerdos, he aprendido que estas ventajas no dependen generalmente de los méritos propios y que es probable que yo deba mi vejez dichosa al antepasado que accidentalmente me dotó de tales cualidades. Otra ventaja (igualmente accidental) es que yo no recuerdo por mucho tiempo mis enfados. Raramente olvido una ofensa a mi espíritu, ¿quién la olvida? Pero la vida la recubre con un rápido bálsamo, y queda registrada en un libro que raras veces abro. "

"El universo opera por medio de un intercambio dinámico. Dar y recibir son aspectos diferentes del flujo de energía en el universo y si estamos dispuestos a dar aquello que buscamos, mantendremos la abundancia del universo circulando en nuestra vida. Nada es estático. Nuestro cuerpo está en intercambio dinámico y constante con el cuerpo del universo; nuestra mente mantiene una interacción dinámica con la mente del cosmos; nuestra energía es una expresión de la energía del cosmos. El flujo de la vida no es otra cosa que la interacción armoniosa de todos los elementos y las fuerzas que estructuran el campo de la existencia. Esta armoniosa interacción de los elementos y las fuerzas de la vida opera a través de la ley del dar. Puesto que nuestro cuerpo, nuestra mente y el universo mantienen un constante y dinámico intercambio, frenar la circulación de la energía es como frenar el flujo sanguíneo. Por ello debemos dar y recibir a fin de mantener la riqueza, la abundancia, la prosperidad o cualquier cosa que deseamos en la vida circulando permanentemente.En toda semilla está la promesa de miles de bosques. Pero la semilla no debe ser acaparada; ella debe dar su inteligencia al suelo fértil. A través de su acción de dar, su energía invisible fluye para convertirse en una manifestación material. Cuanto más demos más recibiremos, porque mantendremos la abundancia del universo circulando en nuestra vida. En realidad, todo lo que tiene valor en la vida se multiplica únicamente cuando es dado. Lo que no se multiplica a través del dar, ni vale la pena darse, ni vale la pena recibirse. Si al dar sentimos que hemos perdido algo, el regalo no ha sido dado en realidad, y entonces no generará abundancia.Cuando damos a regañadientes, no hay energía detrás de nuestro acto de dar. Al dar y al recibir, lo más importante es la intención. La intención debe ser siempre crear felicidad para quien da y para quien recibe, porque la felicidad sostiene y sustenta la vida y, por tanto, genera abundancia. La retribución es directamente proporcional a lo que se da, cuando el acto es incondicional y sale del corazón. Por eso el acto de dar debe ser alegre, la actitud mental debe ser tal que se sienta alegría en el acto mismo de dar. De esa manera, la energía que hay en el acto de dar aumenta muchas veces más.Si deseamos alegría, démosle alegría a los otros; si deseamos amor, aprendamos a dar amor; si deseamos atención y aprecio, aprendamos a prestar atención y a apreciar a los demás; si deseamos riqueza material, ayudemos a otros a conseguir esa riqueza. En realidad la manera más fácil de obtener lo que deseamos es ayudar a los demás a conseguir lo que ellos desean. Si deseamos recibir el beneficio de todas las cosas buenas de la vida, aprendamos a desearle en silencio a todo el mundo todas las cosas buenas de la vida. Incluso la sola idea de dar, el simple deseo, o una sencilla oración, tienen el poder de afectar a los demás. Esto se debe a que nuestro cuerpo, reducido a su estado esencial, es un haz individual de energía e información en medio de un universo de energía e información. Somos haces individuales de conciencia en medio de un universo consciente.La palabra «conciencia» implica mucho más que energía e información, implica una energía y una información que viven en forma de pensamiento. Por tanto, somos haces de pensamiento en medio de un universo pensante. Y el pensamiento tiene el poder de transformar.La vida es la danza eterna de la conciencia , que se manifiesta como un intercambio dinámico de impulsos de inteligencia entre el microcosmos y el macrocosmos, entre el cuerpo humano y el cuerpo universal, entre la mente humana y la mente cósmica. Cuando aprendemos a dar aquello que buscamos, activamos esa danza y su coreografía con un movimiento exquisito, enérgico y vital, que constituye el palpitar eterno de la vida. La mejor manera de hacerlo es tomando la decisión de que cada vez que entremos en contacto con una persona, le daremos algo. No es necesario que sean cosas materiales; podría ser una flor, un cumplido o una oración.En realidad, las formas más poderosas de dar no son materiales. Obsequios como interesarse, prestar atención, dar afecto, aprecio y amor, son algunos de los más preciados que se pueden dar, y no cuestan nada. Cuando nos encontremos con alguien, enviémosle en silencio un buen deseo por su felicidad, alegría y bienestar. Esta forma de generosidad silenciosa es muy poderosa.Tomemos la decisión de dar en todo lugar a donde vayamos, y a quien quiera que veamos. Mientras estemos dando, estaremos recibiendo. Cuanto más demos, más confianza tendremos en los efectos milagrosos de esta ley. Y a medida que recibamos más, también aumentará nuestra capacidad de dar. Nuestra verdadera naturaleza es de prosperidad y abundancia; somos naturalmente prósperos porque la naturaleza provee a todas la necesidades y deseos. No nos falta nada porque nuestra naturaleza esencial es la potencialidad pura, las posibilidades infinitas.Por consiguiente, debemos saber que ya somos intrínsecamente ricos, independientemente de cuánto dinero tengamos, porque la fuente de toda riqueza es el campo de la potencialidad pura., es la conciencia que sabe cómo satisfacer cada necesidad, incluyendo la alegría, el amor, la risa, la paz, la armonía y el conocimiento. Si vamos en pos de estas cosas primero, no solamente para nosotros mismos, sino para los demás, todo lo demás nos llegará espontáneamente. "
Robert Proctor

Alatazor (Canto II)

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos

Se hace más alto el cielo en tu presencia

La tierra se prolonga de rosa en rosa

Y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio

Dejas caer tus luces como el barco que pasa

Mientras te sigue mi canto embrujado

Como una serpiente fiel y melancólica

y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?

Esas lanzas de luz entre planetas

reflejo de armaduras despiadadas

¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?

En dónde estás triste noctámbula

Dadora de infinito

Que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos

Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche

Heme aquí en una torre de frío

Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos

Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera

Luminosa y desatada como los ríos de montaña

¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?

Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos

En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos de flor

Te hablan por mí las piedras aporreadas

Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo

Te habla por mí el color de los paisajes sin viento

Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas

Dormido en tu memoria

Te habla por mí el arroyo descubierto

La hierba sobreviviente atada a la aventura

Aventura de luz y sangre de horizonte

Sin más abrigo que una flor que se apaga

Si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil

Se pierde el mundo bajo tu andar visible

Pues todo es artificio cuando tú te presentas

Con tu luz peligrosa

Inocente armonía sin fatiga ni olvido

Elemento de lágrima que rueda hacia adentro

Construido de miedo altivo y de silencio

Haces dudar al tiempo

Y al cielo con instintos de infinito

Lejos de ti todo es mortal

Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches

Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa

Con tu respiración de fatigas lejanas

Con tus gestos y tu modo de andar

Con el espacio magnetizado que te saluda

Que nos separa con leguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos

A la misma estrella

Estamos cosidos por la misma música tendida

De uno a otro

Por la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cielo

Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño

En vano tratarías de evadirte de mi voz

Y de saltar los muros de mis alabanzas

Estamos cosidos por la misma estrella

Estás atada al ruiseñor de las lunas

Que tiene un ritual sagrado en la garganta.

Qué me importan los signos de la noche

Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho

Qué me importa el enigma luminoso

Los emblemas que alumbran el azar

Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos

Qué me importa ese miedo de flor en el vacío

Qué me importa el nombre de la nada

El nombre del desierto infinito

O de la voluntad o del azar que representan

Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis

O banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento

La fabulosa seguridad de tu mirada con sus constelaciones íntimas

Con su propio lenguaje de semilla

Tu frente luminosa como un anillo de Dios

Más firme que todo en la flora del cielo

Sin torbellinos de universo que se encabrita

Como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Tengo esa voz tuya para toda defensa

Esa voz que sale de ti en latidos de corazón

Esa voz en que cae la eternidad

Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes

¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?

Un cometa sin manto muriéndose de frío

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado

Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho

Tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan

Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas

De un Dios encontrado en alguna parte

Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú

El pájaro de antaño en la clave del poeta

Sueño en un sueño sumergido

La cabellera que se ata hace el día

La cabellera al desatarse hace la noche

La vida se contempla en el olvido

Sólo viven tus ojos en el mundo

El único sistema planetario sin fatiga

Serena piel anclada en las alturas

Ajena a toda red y estratagema

En su fuerza de luz ensimismada

Detrás de ti la vida siente miedo

Porque eres la profundidad de toda cosa

El mundo deviene majestuoso cuando pasas

Se oyen caer lágrimas del cielo

Y borras en el alma adormecida

La amargura de ser vivo

Se hace liviano el orbe en las espaldas

Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos

(Reconozco ese ruido desde lejos)

Cuando las barcas zozobran y el río arrastra troncos de árbol

Eres una lámpara de carne en la tormenta

Con los cabellos a todo viento

Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños

Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del mundo

Como la mano de una princesa soñolienta

Con tus ojos que evocan un piano de olores

Una bebida de paroxismos

Una flor que está dejando de perfumar

Tus ojos hipnotizan la soledad

Como la rueda que sigue girando después de la catástrofe

Mi alegría es mirarte cuando escuchas

Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del agua

Y te quedas suspensa largo rato

Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar

Nada tiene entonces semejante emoción

Ni un mástil pidiendo viento

Ni un aeroplano ciego palpando el infinito

Ni la paloma demacrada dormida sobre un lamento

Ni el arcoiris con las alas selladas

Más bello que la parábola de un verso

La parábola tendida en puente nocturno de alma a alma

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos

Con la cabeza levantada

Y todo el cabello al viento

Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña

Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma

Que un faro en la neblina buscando a quien salvar

Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento

Eres el ruido del mar en verano

Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración

Mi gloria está en tus ojos

Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno

Estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada

Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas

Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos

Y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que

( deja tu presencia

A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida

Tu voz hace un imperio en el espacio

Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en

el aire

Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la

eternidad

Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados

Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter

Y ese beso que hincha la proa de tus labios

Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida

Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho

Dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras

Las estrellas a pesar de su lámpara encendida

Perderían el camino

¿Qué sería del universo?

El museo de los esfuerzos inútiles (fragmento)" Cristina Peri Rossi

El espacio que queda entre la espada y la pared es exiguo. Si huyendo de la espada, retrocedo hasta la pared, el frío del muro me congela, si huyendo de la pared, trato de avanzar en sentido contrario, la espada se clava en mi garganta. Cualquier alternativa, pues que pretenda establecerse entre ellas, es falsa y como tal, la denuncio. Tanto el muro como la espada sólo pretenden mi aniquilación, mi muerte, por lo cual me resisto a elegir. Si la espada fuera más benigna que el muro, o la pared, menos lacerante que el filo de aquella, cabría la posibilidad de decidirse, pero cualquiera que las observe, comprenderá enseguida que sus diferencias son sólo superficiales. Sé que tampoco es posible dilatar mi muerte tratando de vivir en el corto espacio que media entre la pared y la espada. No sólo el aire se ha enrarecido, está lleno de gases y de partículas venenosas: además, la espada me produce pequeños cortes 'que yo disimulo por pudor' y el frío de la pared congestiona mis pulmones.... Si consiguiera escurrirme, la espada y el muro quedarían enfrentados, pero su poder, faltando yo entre ambos, habría disminuido tanto que posiblemente el muro se derrumbara y la espada enmoheciera. Pero no existe ningún resquicio por el cual pueda huir, y cuando consigo engañar a la espada, la pared se agiganta, y si me separo de la pared, la espada avanza. He procurado distraer la atención de la espada proponiéndole juegos, pero es muy astuta, y cuando deja de apuntar a mi garganta, es porque dirige su filo hacia mi corazón. En cuanto al muro, es verdad que a veces olvido que se trata de una pared de hielo y cansado, busco apoyo en él: no bien lo hago, un escalofrío mortal me recuerda su naturaleza. He vivido así los últimos meses. No sé por cuánto tiempo aún podré evitar el muro, la espada. El espacio es cada vez más estrecho y mis fuerzas se agotan. Me es indiferente mi destino: si moriré de una congestión o me desangraré a causa de una herida, esto no me preocupa.

Pero denuncio definitivamente que entre la espada y la pared no existe lugar donde vivir. "

CONTINUIDAD
Nombrar las cosas por sus nombres.
Las cosas tienen bordes dentados, vegetacion lujuriosa.
Pero quien habla en la habitacion llena de ojos.
Quien dentellea con una boca de papel.
Nombre que vienen, sombras con mascaras.
Curame del vacio -dije-.
(La luz se amaba en mio oscuridad. Supe que no habia cuando me encontre diciendo: soy yo.) Curame -dije-.
Alejandra Pizarnik

ALGUNA VEZ, DE PRONTO, ME DESPIERTO...
Alguna vez, de pronto, me despierto: Un dolor me recorre tenazmente, un dolor que está siempre, agazapado, por saltar, desde adentro. Entonces tengo miedo. Entonces, me doy cuenta que estoy sola frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo lleno de mis imágenes, de rostros polvorientos. Estoy sola, pero siempre estoy sola: Es lo único cierto. El amor era un huésped, la soledad es siempre el compañero que permanece al lado, inconmovible. Lo único seguro, verdadero. Oigo mi corazón, vieja campana que dobla y que golpea, que rebota en las sienes y en la nuca y en la boca y los dedos. Es cierto, tengo miedo. Miedo de no poder gritar, de pronto, de que ya sea demasiado tarde para un ruego. La costumbre ahoga las palabras y alarga el desencuentro. Ah, tantas cosas quedarán ocultas, perdidas, sin recuerdo, tantas palabras que no fueron dichas, tantos gestos. Unos dirán: Yo sé, la he conocido, fue una ardiente rebelde, se desolló las manos y la vida por defender los que creyó más débiles. Otros dirán: Yo sé, la he conocido, era dura, malévola, avara de ternura, con la boca mostraba su desprecio. Alguien dirá: Y cómo sonreía... Qué importa lo que vendrá después del gran silencio. Claro que tengo miedo. Así, en la madrugada mientras algún dolor -un dolor, siempre- va hincando sus agujas en mi cuerpo, abro las manos en la sombra dulce para atrapar mi soledad, de nuevo, y me quedo a su lado, sin moverme, con los ojos abiertos la vida detenida.
Toda mi sangre es un temor inmenso.
Julia Prilutzky

Si vuestra herida es, sencillamente,
una simple lesión de los tejidos
penetrante o contusa,
una ofensa a la piel originada
por violencia exterior,
más o menos extensa o lacerante,
más o menos profunda...
la solución es fácil: una curacion la asepsia debida,
una limpia sutura realizadapor un buen terapeuta,
y sólo os quedará la cicatriz.
O ni siquiera eso: puro olvido.
Mas si la herida oculta su amenazaen hondos laberintos,
y extiende la espiral de su amargura
por secretas regiones,
invadiendolos huecos intangibles,
las calladas
raíces de lo humano,
lenta será la lucha,
imposiblesu exacta curación.
Habitará en vosotros como un huésped
cercano y duradero,
sangre será de vuestra propia sangre,
testimonio implacable del latido.
Con el tiempo será la compañera
de tristes aventuras:quizá lleguéis a amarla porque os ame
con su aterida voz,
con la certezade su tenaz caricia.
Y algún día
despertaréis sin miedo respirandopor ella,
y en su imperio
quedará encarcelada vuestra vida.
Aunque os ciegue su llanto,
aunque os pese
su carga de dolor.
Porque sólo seréis lo que ella os duela.
Wislawa Szymborsk

DISCURSO EN EL DEPÓSITO DE OBJETOS PERDIDOS
Perdí algunas diosas en el camino de sur a norte,
y también muchos dioses en el camino de este a oeste.
Se me apagaron para siempre un par de estrellas, ábrete cielo.
Se me hundió en el mar una isla, otra.
Ni siquiera sé exactamente dónde dejé las garras,
quién trae mi piel, quién vive en mi concha.
Mis hermanos murieron cuando me arrastré a la orilla
y sólo algún huesito celebra en mí ese aniversario.
Salté de mi pellejo,
perdí vértebras y piernas,
me alejé de mis sentidos muchísimas veces.
Desde hace mucho cerré mi tercer ojo ante todo esto,
me despedí de todo con la aleta, me encogí de ramas.
Se esfumó,
se perdió,
se dispersó a los cuatro vientos.
Yo misma me sorprendo de mí misma,
de lo poco que quedó de mí:un individuo aislado,
del género humano por ahora,
que sólo perdió su paraguas ayer en el tranvía.
Wislowa Szymborska

Más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia.
Pizarnik

Los escarabajos vuelan al atardecer. (Fragmento)
Maria Gripe

David la miró sonriente.-Es cierto -dijo en tono provocador-. Si se leen así las cartas, se podría hacer una tesis sobre el típico papel de la mujer.Annika explotó:-¿El típico papel de la mujer? ¡Lo dices así para molestarme!-¡No! No debes interpretarlo así.¡Lo has dicho con esa intención! Es una expresión odiosa. Además a menudo se utiliza erróneamente, creo yo. No siempre se trata de papeles específicos de la mujer. Y no fue un papel específico de su sexo el que Emilie asumió cuando cargó con tanta responsabilidad. Lo hizo porque tenía generosidad para hacerlo y porque era una persona con gran capacidad de amar. Su error no fue aceptar la responsabilidad, sino no reclamar un derecho equivalente.
No hay que limitarse a dar; también es preciso exigir y aprender a hacerlo. Quiero decir que cuando el uno permite al otro satisfacer determinadas exigencias, se ennoblecen los dos. De lo contrario, solo se consigue mantener tiranos y mártires.

Regresa" (Konstandinos Kavafis).

Regresa con frecuencia y tómame,

amada sensación: regresa y tómame.
Cuando despierte el recuerdo en mi cuerpo,

y el antiguo deseo me recorra la sangre,

cuando los labios y la piel recuerden

y
sienta aquellas manos que aún me tocan,

regresa con frecuencia, y tómame en la noche
cuando los labios y la piel recuerden.

Hanif Kureishi Intimidad (fragmento)

" Sé que el amor es un juego sucio; tienes que mancharte las manos. Si te mantienes a distancia, no sucede nada interesante. Además, debes encontrar la distancia adecuada entre las personas. Si están demasiado cerca, te aplastan; si están demasiado lejos, te abandonan. "

Robin Sharma. Exito una guia extraordinaria

He conocido etapas felices y otras profundamente dolorosas.

He tomado algunas decisiones increíblemente acertadas y he cometido errores garrafales.

Soy un ser humano; un proyecto en constante desarrollo.

Zagajewski:

No puedo situar una cuadra en el planeta, ubicar ahí una esquina donde colocar la casa de mi recuerdo. Será por eso que su adhesión al mundo es musical. Los animales de polis tendrán cuadros, esculturas y, obviamente edificios para hospedar sus memorias entrañables. Nosotros, incapaces de ubicar nuestro domicilio emocional, tenemos sonatas, canciones, conciertos. “La música ha sido creada para la gente sin hogar porque es el arte que menos unido está a un lugar concreto. Es sospechosamente cosmopolita.” La poesía de Zagajewski está ligada por ello a la vivencia de extranjería: humos, nubes, sueño y a la música.

Entre el ordenador, el lápiz y la máquina de escribir se me escapa medio día. Algún día sumará medio siglo.
Vivo en ciudades extranjeras y a veces con personas extranjeras hablo sobre cosas que me son extrañas.
Escucho mucha música: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En ella encuentro tres elementos, fuerza debilidad y dolor.
El cuarto no tiene nombre.

La nación de la memoria es sonora. Acordes, recuerdos. Ciudades ajenas que celebran festivales extraños: amores atados con notas:

La voz de una cantante negra de blues
nos penetraba como brillante acero,
aunque nos alcanzara en la calle,
en una ciudad sucia, polvorienta.

Para que pueda ser he de ser otro,

salir de mí,

buscarme entre los otros los otros

que no son si yo no existo los otros que me dan plena existencia no soy,

no hay yo,

siempre somos nosotros.

.

En los extravíos se encuentran los hallazgos.

A veces es preciso perderse para volver a encontrarse.

Eduardo Galeano

Fernando Pessoa


Si yo muriera joven,

sin poder publicar libro alguno,

sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,

pido que, si se quisiesen molestar por mi causa,no se molesten.

Si así ocurrió, así es verdad.

Aunque mis versos nunca sean impresos

tendrán su propia belleza, si fueran bellos.

Pero no pueden ser bellos y quedar por imprimir,

porque las raíces pueden estar bajo la tierra

pero las flores florecen al aire libre y a la vista.

Tiene que ser así por fuerza.

Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven,

oigan esto:nunca fui sino una criatura que jugaba.

Fui gentil como el sol y el agua,de una religión universal que sólo los hombres no conocen.

Fui feliz porque no pedí ninguna cosa,ni procuré hallar nada,

ni hallé que hubiese más explicación

que la de que la palabra explicación no tiene ningún sentido.

No deseé sino estar al sol o a la lluvia,al sol cuando había sol

y a la lluvia cuando estaba lloviendo(y nunca la otra cosa).

Sentir calor y frío y viento,

y no ir más lejos.

Una vez amé, pensé que me amarían,

pero no fui amado.

Pero no fui amado por la única gran razón:porque no tenía que ser.

Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,

y sentándome otra vez en la puerta de casa.

Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados

como para los que no lo son.

Sentir es estar distraído.

LAS CAUSAS... JORGE LUIS BORGES

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue primero.
La frescura del agua en la garganta de Adán.
El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, las fotos, las legiones.
Cesar en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del Persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del Tahúr. El oro ávido.
La forma de las nubes en el desierto.
Cada arabesco del caleidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.

Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Las tres palabras más extrañas.

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

WISLAWA SZYMBORSKA.

“Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida... lo cual no dice mucho en mi favor”.

“¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta”.

“Disculpen si les llamo caballeros, pero es que no los conozco muy bien”.“¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación más grande”.

“Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente”.

“Bebo para hacer interesantes a las demás personas”.

“He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido ésta”.

“Debo confesar que nací a una edad muy temprana”.

“Una mañana me desperté y maté a un elefante en pijama. Me pregunto cómo pudo ponerse mi pijama”.

“He disfrutado mucho con esta obra de teatro, especialmente en el descanso”.

“En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste”.

“Cásate conmigo y nunca más miraré a otro caballo”.

“Éstos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros”.

Julius Henry Marx: Groucho Marx

Cuando el niño era niño

caminaba con los brazos abiertos,

el manantial quería ser un río,el río ser torrente

y este charquito: el mar.

Cuando el niño era niño

él no sabía que era niño,

parecía que todo tenía alma

y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño

no tenía opinión de nada,

no tenía hábito alguno,

le gustaba sentarse en flor de loto,

se echaba a correr de repente,

tenía un remolino en el pelo

y no hacía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño

aquél era el tiempo de estas preguntas:

¿Por qué soy yo yo y no tú?

¿Por qué estoy aquí y no estoy allá?

¿Cuándo comenzó el tiempo, dónde acaba el espacio?

¿Es un sueño esta vida bajo el sol,lo que veo y lo que oigo y lo que huelo

son el brillo de un mundo antes del mundo?

¿De veras existe el mal y la gente que es mala?

¿Cómo puede ser que yo que soy yo

antes de ser no era

y que, alguna vez, yo que soy yo

no seré más lo que yo soy?

Cuando el niño era niñose atragantaba con las espinacas,

con los chícharos y el arroz con leche

y la col al vapor:hoy come todo eso,

y no sólo por necesidad.

Cuando el niño era niño

se despertó una vez en una cama extraña

y ahora eso le pasa todo el tiempo,

mucha gente le parecía hermosa

y ahora eso casi nunca le pasa,

podía imaginarse muy claro el Paraíso

y ahora puede intuirlo apenas,

no podía pensar en la Nada

y ahora la Nada le enchina la piel.

Cuando el niño era niño

jugaba con mucho entusiasmo

y ahora siente ese mismo entusiasmo

por cosas del trabajo.

Cuando el niño era niño

manzanas y pan eran suficiente,

y lo son todavía.

Cuando el niño era niño

las uvas le caían en las manos

como sólo las uvas caen,

y así es todavía,

las nueces frescas le escaldaban la lengua,

y así es todavía,

sentía en cada montaña

nostalgia de una más alta montaña

y en cada ciudad

nostalgia de una más grande ciudad,

y así es todavía,

eufórico, se estiraba por las cerezas

más altas de los árboles,

y así es todavía,

se avergonzaba ante los extranjeros,

y se avergüenza todavía,

esperaba la primera nevada,

e igual la espera todavía.

Cuando el niño era niño

arrojó una vara como lanza contra un árbol,

y ahí tiembla la lanza todavía.

Peter Handke.
"El cielo sobre Berlín", 1987. Dirigida por Win Wenders, con guión del mismo y el escritor austríaco Peter Handke.

Los escarabajos vuelan al atardecer. (Fragmento)
Maria Gripe


David la miró sonriente.

-Es cierto -dijo en tono provocador-. Si se leen así las cartas, se podría hacer una tesis sobre el típico papel de la mujer.

Annika explotó:

-¿El típico papel de la mujer? ¡Lo dices así para molestarme!

-¡No! No debes interpretarlo así.

¡Lo has dicho con esa intención! Es una expresión odiosa. Además a menudo se utiliza erróneamente, creo yo. No siempre se trata de papeles específicos de la mujer. Y no fue un papel específico de su sexo el que Emilie asumió cuando cargó con tanta responsabilidad. Lo hizo porque tenía generosidad para hacerlo y porque era una persona con gran capacidad de amar. Su error no fue aceptar la responsabilidad, sino no reclamar un derecho equivalente. No hay que limitarse a dar; también es preciso exigir y aprender a hacerlo. Quiero decir que cuando el uno permite al otro satisfacer determinadas exigencias, se ennoblecen los dos. De lo contrario, solo se consigue mantener tiranos y mártires.

TRANSLATION

One ArtElizabeth Bishop

El arte de perder no es difícil de dominar;

Tantas cosas se ven llenas con el propósito

De ser perdidas, que su pérdida no es un desastre.

A diario pierde algo.

Acepta la perplejidad de no encontrar

Las llaves de la puerta, la hora malamente gastada.

El arte de perder no es difícil de dominar.

Practica después perdiendo un poco más, más rápido.

Lugares y nombres y donde pretendías

Viajar, ninguno de estos traerá un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! Mi última, o

Penúltima, de mis tres queridas casas se fueron.

El arte de perder no es difícil de dominar.

Perdí dos bellas ciudades. Y aún más vasto,

Algunos de mis reinos, dos ríos, un continente.

Sí, los extraño, pero aún así no causaron ningún desastre.-Hasta perderte (tu voz burlona, un gesto que amo) No debí haber mentido.

Pero es obvio

El arte de perder no es tan difícil de dominar

Aunque parezca (escríbelo) un desastre.

Milan Kundera

Fragmento de La insoportable Levedad del SER:

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes. "

Fragmento de La Broma, de Milan Kundera.

A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver. Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. Que es una ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida. "

La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se re-escriben las biografías y la historia. "

Milan Kundera... Fragmento El libro de la risa y el olvido.

Si el sueño fuera (como dicen) una tregua,

un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar?

La hora nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño,

del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges.

LAS COSAS ENTERAS
Las cosas enterasEn un campo
soy la ausencia
de campo.
Siempre
sucede así.
Donde quiera que esté
soy aquello que falta.
Si camino
parto del aire
mas siempre
vuelve el aire
a llenar los espacios
donde mi cuerpo estuvo.
Todos tenemos razones
para movernos:
yo me muevo
por mantener
enteras a las cosas.

Alguien me hablo todos los dias de mi vida
al oido.....
despacio...
lentamente.
Me dijo:
!Vive, vive, vive!.
Era la muerte"

Jaime Sabines

En la vida uno encuentra a su paso millares de pequenas encrucijadas, pero solo unas pocas bifurcaciones de importancia, instancias en las que uno debe reflexiona a fondo y encarar la realidad sin concesiones.

Hay momentos en la vida de una persona en que se logra levantar algo constructivo en medio de la adversidad; hay veces en que las cosas se le ponen a uno tan mal que te ves obligado a agarrar al destino por el cuello y zarandearlo.

Lee Iacocca

Asi
como
del fondo de la musica

brota una nota

que
mientras vibra

crece y se adelgaza

hastaque

en

otra musica enmudece,
brota del fondo del silencio

otro silencio,
aguda torre,
espada,
y sube

y crecey

nos suspende
y mientras sube

caen
recuerdos

esperanzas,las pequenas mentiras
y las grandes,y queremos gritar
y en la garganta

se

desvanace el grito:
desembocamos al silencio

en

donde

los silencios enmudecen...
Octavio Paz

Jorge Luis Borges

Ya no es mágico el mundo.
Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines:
Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor.

Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz.
Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas,
una
oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor.

La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

EL INSTANTE
¿Dónde estarán los siglos,
dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo.

La memoria erige el tiempo.

Sucesión y engaño es la rutina del reloj.
El año no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías,
de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Mi libertad me ama y todo el ser le entrego.
Mi libertad es tranca a la cárcel de mis huesos.
Mi libertad se ofende si soy feliz con miedo.
Mi libertad desnuda me hace el amor perfecto.
Mi libertad me insiste con lo que no me atrevo.
Mi libertad me quiere con lo que llevo puesto.
Mi libertad me absuelve si alguna vez la pierdo por cosas de la vida que a comprender no acierto. Mi libertad no cuenta los años que yo tengo, pastora inclaudicable de mis eternos sueños.
Mi libertad me deja y soy un pobre espectro.
Mi libertad me llama y en trajes de alas vuelvo.

Mi libertad comprende que yo me sienta preso de los errores míos, sin arrepentimiento.
Mi libertad quisiera en el astro sin asueto y el átomo recluso.
Ser libre!Que misterio!
En su vientre mi madre me decía: Ser libre no se compra ni es dádiva o favor.
Yo vivo del hermoso secreto de esta orgía.
Si polvo fui y al polvo iría soy polvo de alegría y en leche de alma premio mi libertad y mi olor.

Mi libertad me sueña con mis amados muertos.
Mi libertad adora a los que en vida quiero.
Mi libertad me dice de cuando en vez por dentro, que somos tan felices como deseamos serlo.
Mi libertad conoce al que mató y al cuervo que ahoga y atormenta la libertad del bueno.
Mi libertad se infarta de hipócritas y necios.
Mi libertad trasnocha con santos y bohemios.
Mi libertad es tango de par en par abierto, y es luz y cueca y lloro, canción y romancero
Mi libertad es tango juglar de pueblo en pueblo y es murga y sinfonía y es coro en blanco y negro
Mi libertad es tango que baila en diezmil puertos y es rock milonga y salmo Es épera y flamenco
De niño la adoré, deseandola crecí,
Mi libertad: mujer de tiempo y luz la quiero hasta el dolor y hasta la soledad.

Horacio Ferrer

DERROTA
Anuncio mi regreso al límite marcado.
Al reloj con sus rígidas señales,
a las siglas convenidas y ese rictus
que amedrentalos símbolos vitales.
Sí, ya estoy aquí, vedme desnuda
de toda rebelión,
de todo intento,
del fuego primordial de la esperanza,
fracción de vidacon su perfil anónimo.
Ya enjaulé mis ensueños migratorios,
exilié mis verdades insurgentes,
ahuyenté mis fantasmas libertarios
y renegué de
mis locuras esenciales.
Ya soy de nuevo la cifra en el rebaño,
la postulante de toda cobardía,
os invito, sin rencor, al gran evento,
de mis remordimientos
y nostalgias.
PRESENCIA DE LA TRISTEZA
Nos toma sin un porqué,
sin hora señalada,
sin un tímido ademán sobre la espalda;
franquea el instante su presencia advenediza,
pálida huéspedcon su viudez de fiesta.
Y se asila en silencio,
fibra a fibra
se instala en nuestro lecho y nuestra mesa,
trasgrede todo muro,
toda puerta
donde el alma se defiende
en pro y en contra.
¡Ah, tristeza!¡Tristeza!
Parásita insaciable,
necrófaga voraz,
te nutres de pretérito,
revuelcas viejas ruinas.
Exhumas, siempre exhumas
las desoladas momias
que celan y vigilan batallas y naufragios,
soberbios esqueletosde fracasadas fugas.
Engulles los despojos, cadáveres de sueños.
una pena extraviada, un rencor que no te atañe.
Entonces
lloramos la certezade un río subterráneo
que crece entre los huesosy mucho más adentro.
Y el río se vuelve mar,
y el mar se torna eco
que repite honda tras honda
idéntico lamento.
MIEDO
A veces pienso que tú y yo
es lo único que nos queda.
La gente se ha ido a la deriva buscando sus valores
extraviados,
cada espalda se ajusta, contra un muro eludiendo el saqueo
de la sombra,
y se palpan a tientas el costado, y ,preparan sus uñas
como espadas,
y rastrean sus venas pulso a pulso para saberse
vivos de repente.
Hay un viento que acosa toda llama, una ojera creciendo
en cada rama,
ya la espina se esconde de la rosa y la fe se ha exiliado
de sí misma.
Nadie inventa su vida sueño a sueño ni prepara taller
para el futuro,
cada quien recoge su cosecha y la traga de un golpe
o la destruye.
Fugitivos de todos los espejos donde aguarda el reverso
de la máscara,
acarrean ataúdes como cestos y vigilan la orilla
del sepulcro,por si acaso la muerte los sorprende confirmando la farsa
de estar vivos.

Flor Alba Uribe

“Somos tiempo. Los seres humanos somos tiempo.
Estamos
hechos
de tiempo
amasado con arcilla,
y tres o cuatro recuerdos.
Ésa es la materia prima de la que estamos formados.
Segundos.
Minutos.
Meses.
Años.
Décadas.
Siglos.
Milenios.
Y yo estoy aquí sin saber qué hacer y tiemblo.
Tiemblo de tiempo.”
(Eloy Tizón

Michael Ondaatje El paciente inglés (fragmento)"

Cuando jóvenes, no nos miramos en los espejos. Lo hacemos cuando somos viejos y nos preocupa nuestro nombre, nuestra leyenda, lo que nuestras vidas significarán en el futuro. Nos envanecemos con nuestro nombre, con el derecho a afirmar que nuestros ojos fueron los primeros en ver determinado panorama. Al envejecer es cuando Narciso desea una imagen esculpida de sí mismo. (...)Sólo al deseo se debía que la historia errara, vacilase como la aguja sin brújula...Una mente viajando por el Este y el Oeste disfrazada de tormenta de arena. (...)Una historia de amor no versa sobre aquellos cuyos corazones se extravían, sino sobre quienes tropiezan con ese hosco personaje interior y comprenden que el cuerpo no puede engañar a nadie ni nada: ni la sabiduría del sueño ni el hábito de la cortesía. Es un consumirse de uno mismo y del pasado.(...)Amor mío te sigo esperando. Cuánto dura un día en la oscuridad...¿Una semana? El fuego se ha apagado y empiezo a sentir un frío espantoso. Debería arrastrarme al exterior pero entonces me abrasaría el sol. Temo malgastar la luz mirando las pinturas y escribiendo estas palabras. Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en que nos sumergimos como si nadáramos en un río. Miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo. Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras marcadas en los mapas con los nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Solo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo. Con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras". "

Paro el horizonte. (Miguel Bose)

"La pena no hace andar a nadie... Y el horizonte solo se justifica si hay pacientes dispuestos a andar. bendito sea el audaz a quien ningun horizonte se le resiste lejos... y por que solamente se fie de su instinto..."
Aprender
estar
dormir
son de esas palabras que me cuesta mucho hacer sin ti
Paro el horizonte
alzo la cabeza
lanzo la mirada
busco referencia
tomo no mas aire
del que necesito
tardo el devolverlo
todo en un suspiro
abro la mirada
guardo el horizonte
cierro mi cabeza
donde vivo
alcanzo siempre a verte
creeme
que paro el horizonte
para lo que sea
solo si me oculta
tan solo una promesa
puedo con distancia
puedo con el tiempo
tiempo de emociones
muros y leyendas
y
aunque en tu mirada
no
haya
horizonte
tuya para siempre
Paro el horizonte
y sera
si asi ha de ser
vuelvo a no pensar
y
olvidarte
no se deja hacer

Nadie detiene el recuerdo
tropiezo de la fragilidad
embrujo del pasado
barajo de la nada
este absurdo
miedo congelado
a veces
nos olvida
en sus trampas
La piel esconde DNA y temores
el insomnio de las celulas
pregona la insoportable duda
la soledad inquieta del despues
la hembra que pare consecuencias.
alguien me dijo
que soy ironica
una forma de esconder
puntos suspensivos
Para pensar equilibrios
me adjetivo
una forma de eludir respuestas
rompecabezas de mi especie
a veces me concreto
entre mil frases de artimanas
desafios para juntarme
y me valgo de estas horas muertas
que el reloj adelanta
ese orgullo de femina

Nina Reis

Soren Kierkegaard

" Si no existiera una conciencia eterna en el hombre, si como fundamento de todas las cosas se encontrase sólo una fuerza salvaje y desenfrenada que retorciéndose en oscuras pasiones generase todo, tanto lo grandioso como lo insignificante, si una abismo sin fondo, imposible de colmar, se ocultase detrás de todo, ¿qué otra cosa podría ser la existencia sino deseperación? Y si así fuera, si no existiera un vínculo sagrado que mantuviera la unión de la humanidad, si las generaciones se sucediesen unas a otras del mismo modo que renueva el bosque sus hojas, si una generación continuase a la otra del mismo modo que de árbol a árbol continúa un pájaro el canto de otro, si las generaciones pasaran por este mundo como las naves pasan por el mar, como el huracán atraviesa el desierto: actos inconscientes y estériles; si un eterno olvido siempre voraz hiciese presa en todo y no existiese un poder capaz de arrancarle el botín, ¡cuán vacía y desconsolada no sería la existencia!. "

Soren Kierkegaard

Como agua para chocolate...

" Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillas en nuestro interior, no las podemos encender solos, necesitamos oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender una de las cerillas. Por un momento, nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. "

Wislawa Szymborska

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
*
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
*
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
*
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
*
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
*
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
*
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
*
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
*
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
*
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.
*
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
*
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
*
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
*
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
*
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
*
Verdad, no me prestes demasiada atención.
*
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
*
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
*
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
*
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
*
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.
*
Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
*
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.