El resplandor que sale de la voz de los cantantes (y se contagia)La confusión del adn de los muertos (yo sé porqué lo digo)La canción de una niña a su muñecaLos poemas que se llevan como amuletos Las cosas que se mueven en el final del viento (siiiii, aunque soy aerofóbica)
La asamblea que discute en el insomnio (Aunque no siempre se llega a acuerdos)
El micrófono escondido en los secretos (nunca faltan)
El canal privado de los sueños (aveces no apto para niños, aveces no apto para adultos... aveces no apto para incrédulos, aveces no apto para curiosos, por eso es que es privado).
Las manos de los músicos (que no puedes dejar de apreciar)
La insondable noche y las estrellas (y que levante la mano quien diga que no)
El pie salvaje de las bailarinas (y más si es el propio pie, golpeando un tablado)
Los abrazos de los que vuelven (alguna vez se van?)
El silencio y su eco (que aveces grita hasta lo que callas)
Los blues que son la tristeza en su belleza (por eso son blues)
Los besos que son campanas que suenan para adentro (y vibran por fuera?)
El goce y su pura alegría (quieres más?)
El aire que circula entre las palabras de amor (sobre todo cuando el espacio es breve, o poco, o estrecho?)
Los ojos de las mujeres cuando se pintan los labios. (ahá nunca había pensado en eso.... de preferencia que no sea mientras conducimos)
Patricia Rodón (Mendoza - Argentina 1961)
