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 "Nos habíamos distanciado él y yo. Un distanciamiento no significa gran cosa, aunque resulte definitivo, a lo sumo una manera de convivir...Eso no me impedía pensar en él, sentir su mirada fija sobre la página del libro o del diario que leía y preguntarme: ¿Qué dirá él de esto? ¿Qué diría de esto ahora?"


Jean-Paul Sartre refiriéndose a Albert Camus

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Qué fácil callar,

ser serena

y objetiva

 con los seres que no me interesan verdaderamente,

a cuyo amor o amistad no aspiro.

Soy entonces

calma,

cautelosa,

perfecta dueña de mí misma.

Pero con los poquísimos seres que me interesan… Allí está la cuestión absurda:

soy una convulsión.

De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa.

Tanto me doy,

 me fatigo,

 me arrastro

y me desgasto que no veo que instante de liberarme de esa prisión tan querida.

 Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro,

hastiado ya de tanta exaltación

y presunta genialidad,

y se va en busca de alguien que es como soy yo con la gente que no me interesa.
Alejandra Pizarnik. (Diarios)

David Garrett - November Rain - Berlin 08.06.2010

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"Cierto que soy una selva y una noche de oscuros árboles; pero el que no tema mi oscuridad encontrará bajo mis cipreses sendas de rosas. "
Friederich Nietzsche

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Stephen King

“Las cosas más importantes son siempre las más difíciles de contar. Al formular de manera verbal algo que mentalmente nos parecía ilimitado, lo reducimos a tamaño natural. Todo aquello que consideramos más importante está siempre demasiado cerca de nuestros sentimientos y deseos más recónditos. Y a veces hacemos revelaciones de este tipo y nos encontramos con la mirada extrañada de gente que no entiende nada en absoluto de lo que hemos contado, ni por qué nos puede parecer tan importante. Creo que eso es precisamente lo peor, que el secreto lo siga siendo, no por falta de un narrador sino por falta de un oyente comprensivo.”

Stephen King

Aprendí ?... naaaaa. nunca se termina de aprender...

Aprendí de la

nostalgia....la parte más oscura del camino,
cuando la luz es un vuelo cegador
que no permite pasos firmes,
ni huellas hundidas para dar de beber
a la fiera que camina tras cualquier errante.
Aprendí:
la palabra es el suceso,
la circunferencia,
el átomo que respira tras la tinta en el papel.
Aprendí a creer no sólo en lo sensorial y evidente
la poesía es lo que está dentro del guante,
el pabilo sumergido
una y otra vez en la parafina
para luego abrirse en luz 
en una casa de bajareque,
en pleno noviembre, en plena madrugada.
Aprendí a asumir
un tembloroso no en los dedos,
a entender lo lúcido del miedo
cuando la enfermedad llega a la cama de la madre.
Aprendí, que no he de aprender a decir adiós
y mucho menos
cuando se trata de esos huidizos poemas
que delibero y nunca he de escribir.
Aprendí a no llamarme poeta en el primer encuentro,
a ser atinada con los seres
que de antemano sospecho comenzaré a amar,
aunque no sepa hablar de amor
y tampoco quiera aprenderlo.
Aprendí que la intimidad no existe,
las ideas novedosas son el principio
o el final del diálogo entre los transeúntes
que rozan tu hombro en medio del camino.
No hay nada nuevo en este mundo
y eso debo aprenderlo
porque aunque sé,
que cada individuo es un evento irrepetible,
el ser es como una mancha en el techo
al que se le hallará todo tipo de formas.



Mayra Oyuela

Tu silencio -BEBE-

naranjo en flor-goyeneche

piazzolla goyeneche la ultima curda

La memoria es el perro más estúpido, le tiras un palo y te trae cualquier cosa."

Jorge Loriga Torrenova conocido como Ray Loriga

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La sinceridad es una efusión del corazón. Muy pocos la tienen; y la que ordinariamente vemos no es sino un refinado disimulo para ganar la confianza de los demás."

Duque François de La Rochefoucauld

YES!

Alejandro Dolina

La teoría según la cual todos los objetos del universo se influyen mutuamente, aun más allá de la causalidad y el silogismo, ha sido sostenida por muchas civilizaciones.

Se sabe que la visión de un meteorito asegura el cumplimiento de un anhelo. La incompetencia de los emperadores chinos produce terremotos. El futuro imprime advertencias en las entrañas de las aves.

La adecuada pronunciación de una palabra puede destruir el mundo.

Yo, desde chico, he participado —sin admitirlo— de estas convicciones. Con toda frecuencia, me imponía sencillas maniobras y preveía unas módicas sanciones para el caso de su incumplimiento. Antes de acostarme, cerraba las puertas de los roperos, sabiendo que si no lo hacía debería soportar pesadillas. Bajaba de la cama con el pie derecho. Evitaba pisar baldosas celestes. Al interrumpir la lectura, cuidaba de hacerlo en una palabra terminada en ese.

Los castigos que imaginaba eran al principio leves. Pero después empecé a jugar fuerte. Si me cortaba las uñas por las noches, mi madre moriría; si hablaba con un japonés, quedaría mudo; si no alcanzaba a tocar las ramas de algunos árboles, dejaría de caminar para siempre.

Este repertorio legislativo fue creciendo con el tiempo y al llegar mi adolescencia, mi vida transcurría en medio de una intrincada red de obligaciones y prohibiciones, a menudo contradictorias.

Todo se hizo más simple —más dramático— cuando descubrí las carreras secretas.

Describiré sus reglas. Se trata de elegir en la calle a una persona de caminar ágil y proponerse alcanzarla antes de llegar a un punto establecido. Está rigurosamente prohibido correr.

Antes del comienzo de cada justa, se deciden las recompensas y penalidades: si llego a la esquina antes que el pelado, aprobaré el examen de lingüística.

Durante largos años, competí sin perder jamás. Me asistía una ventaja decisiva: mis adversarios no estaban enterados de su participación y por lo tanto, casi no oponían resistencia. Obtuve premios fabulosos. En Constitución, me aseguré de vivir más de noventa años. En la calle Solís, garanticé la prosperidad de mis familiares y amigos. En el subterráneo de Palermo, por escaso margen, logré que Dios existiera.

Tantas victorias me volvieron imprudente. Cada vez elegía rivales más difíciles de alcanzar. Cada vez los castigos que me prometía eran más horrorosos.

Una tarde, al bajar del tren en Retiro, puse mis ojos en un marinero que marchaba unos veinte pasos delante de mí. Me hice el propósito de alcanzarlo antes de la puerta del andén.

Con el coraje y la generosidad que suelen ser hijos del aburrimiento, resolví jugármelo todo. Una vida feliz, si ganaba. Una existencia mezquina, si perdía. Y como una compadreada final, me vacié los bolsillos: aposté el amor de la mujer deseada.

Apuré la marcha. Poco a poco fui acortando las ventajas que el joven me llevaba. Las dificultades comenzaron pronto: un familión me cerró el camino y perdí segundos preciosos. Al borde del ridículo, ensayé el más veloz de los pasos gimnásticos. El infierno me envió unos changadores en sentido contrario. Después tuve que eludir a unas colegialas que se divertían empujándose. La carrera estaba difícil, tuve miedo.

Ya cerca de la meta, conseguí ponerme a la par del marinero.

Lo miré y descubrí algo escalofriante: él también competía. Y no estaba dispuesto a dejarse vencer. Había en sus ojos un desafío y una determinación que me llenaron de espanto.

En los últimos metros, perdimos toda compostura. Pedíamos permiso a los gritos, y sin el menor pudor, empujábamos a cualquiera. Pensé en la mujer que amaba y estuve al borde del sollozo. En el último instante, cuando ya parecía perdido, una reserva misteriosa de fortaleza y valor me permitió cruzar la puerta con lo que yo creí una ínfima ventaja.

Sentí alivio y felicidad. Pensé que aquella misma noche mis sueños amorosos empezarían a cumplirse. No pude reprimir un ademán de victoria. Alcé los brazos y miré al cielo. Después, como en un gesto de cortesía, busqué al marinero. Lo que vi me llenó de perplejidad. También él festejaba con unos saltitos ridículos. Por un instante nos miramos y hubo entre nosotros un no expresado litigio.

Era evidente que aquel hombre creía haberme ganado. Sin embargo, yo estaba seguro de haberle sacado, al menos, una baldosa.

Entonces dudé. ¿Había calculado bien? ¿Cuál sería el procedimiento legal en esos casos? Desde luego, no me atreví a consultarlo con el marinero. Me alejé confundido y pensé que pronto conocería el veredicto. Una vida dichosa, un amor correspondido, darían fe de mi triunfo. La suerte aciaga, el rechazo terco, me harían comprender la derrota.

Pasaron los años y nunca supe si en verdad gané aquella carrera. Muchas veces fui afortunado, muchas otras conocí la desdicha.

La mujer de mis sueños me aceptó y rechazó sucesivamente.

Todas las noches pienso en buscar a aquel marinero y preguntarle cómo lo trata la suerte. Solamente él tiene la respuesta acerca de la exacta naturaleza de mi destino. Quizá, en alguna parte, también él me esté buscando. Me niego a considerar una posibilidad que algunos amigos me han señalado: la inoperancia de los triunfos o derrotas obtenidos en carreras secretas

Puentes...

Yo era rígido y frío, yo estaba tendido sobre un precipicio; yo era un puente. En un extremo estaban las puntas de los pies; al otro, las manos, aferradas; en el cieno quebradizo clavé los dientes, afirmándome. Los faldones de mi chaqueta flameaban a mis costados. En la profundidad rumoreaba el helado arroyo de las truchas. Ningún turista se animaba hasta estas alturas intransitables, el puente no figuraba aún en ningún mapa. Así yo yacía y esperaba; debía esperar. Todo puente que se haya construido alguna vez, puede dejar de ser puente sin derrumbarse.
Fue una vez hacia el atardecer -no sé si el primero y el milésimo-, mis pensamientos siempre estaban confusos, giraban siempre en redondo; hacia ese atardecer de verano; cuando el arroyo murmuraba oscuramente, escuché el paso de un hombre. A mí, a mí. Estírate puente, ponte en estado, viga sin barandales, sostén al que te ha sido confiado. Nivela imperceptiblemente la inseguridad de su paso; si se tambalea, date a conocer y, como un dios de la montaña, ponlo en tierra firme.
Llegó y me golpeteó con la punta metálica de su bastón, luego alzó con ella los faldones de mi casaca y los acomodó sobre mi. La punta del bastón hurgó entre mis cabellos enmarañados y la mantuvo un largo rato ahí, mientras miraba probablemente con ojos salvajes a su alrededor. Fue entonces -yo soñaba tras él sobre montañas y valles- que saltó, cayendo con ambos pies en mitad de mi cuerpo. Me estremecí en medio de un salvaje dolor, ignorante de lo que pasaba. ¿Quién era? ¿Un niño? ¿Un sueño? ¿Un salteador de caminos? ¿Un suicida? ¿Un tentador? ¿Un destructor? Me volví para poder verlo. ¡El puente se da vuelta! No había terminado de volverme, cuando ya me precipitaba, me precipitaba y ya estaba desgarrado y ensartado en los puntiagudos guijarros que siempre me habían mirado tan apaciblemente desde el agua veloz.

FRANK KAFKA, EL PUENTE

Con esta mano...

Con esta mano, hecha de piel, de huesos, de repetidos naufragios,

de sospechas,

acaricié a un niño, corté unas flores, saludé, dije adiós.

Levanté ciudades de hierro, de cal, de pétalos, de humo,

y habité en ellas como se habita la sombra de una estrella:

con hierro, con cal, con pétalos, con humo.

Me cubrí del sol, de la lluvia, de los malos pensamientos, de la desidia,

e inventé la mañana, y cada mañana, el sol.

Recogí una piedra, le dije: tú eres mi reino, mi altar, mi zafiro;

contigo yo conversaré.

Pulsé la rama frágil de la belleza, que es verdad y sueño.

Crucé un río, avancé, me detuve, y estando colmado me sentí vacío,

y estando vacío sentí la plenitud del vacío: la copa llena.

Hice un pozo en la tierra: lo llené de imposibilidad.

Abrí cajones cubiertos de polvo, arrastré una valija, palpé en la oscuridad

una puerta que no estaba.

Dibujé una nube, la llamé: Ley, Oriente, Montaña.

Toqué un pez, toqué una rosa: eran iguales y distintos, en los dos cabía

un alma.

Me busqué en paraísos reales o soñados,

y cuando al fin me encontré, era yo el viajero y era yo el término del viaje.

Disparé un arma: la herida fue borrada por los años,

pero hay una herida que no se borró y canta muy alto en la noche.

Acaricié el lomo de un caballo, tapé el horizonte para que no hubiera

más distancia,

ni tempestad.

Y nunca dejó de ser mano: una parte de mí, la más débil,

capaz de esconder y de esconderse, de negar y de negarse;

la que habla aunque yo esté dormido,

la que nunca duerme y danza como Narciso.

Porque sus huellas están aquí y allá: en la silla, en la mesa,

en todas las puertas, en la hija donde escribo, en la piel que acaricio,

en la claridad, en la oscuridad.

Y no hay agua que borre tantas huellas,

ni noche, ni tempestad.

Oh Dios, que haya un cielo para esta mano.

Hice innumerables viajes,

ninguno tan abrupto y largo, tan intenso,

como el que inicié con ella

quemando ramitas en el bosque.

Con esta mano, lo único que tengo. 

Rafael Oteriño

No sé si es cierto, pero lo supongo... oh si.... no supongas...

Nos internamos en el cosmos preparados para todo, es decir, para la soledad, la lucha, la fatiga y la muerte. Evitamos decirlo, por pudor, pero en algunos momentos pensamos muy bien de nosotros mismos. Y sin embargo, bien mirado, nuestro fervor es puro camelo. No queremos conquistar el cosmos, sólo queremos extender la tierra hasta los lindes del cosmos. Para nosotros, tal planeta es árido  como el Sáhara, tal otro glacial como el Polo Norte, un tercero lujurioso como la Amazonia. Somos humanitarios y caballerescos, no queremos someter a otras razas, queremos simplemente transmitirles nuestros valores y apoderarnos en cambio de un patrimonio ajeno. 

Nos consideramos los caballeros del Santo-Contacto. Es una mentira. No tenemos necesidad de otros mundos. Lo que necesitamos son espejos. No sabemos qué hacer con otros mundos. Un solo mundo, nuestro mundo, nos basta, pero no nos gusta cómo es. Buscamos una imagen ideal de nuestro propio mundo; partimos en busca de un planeta, de una civilización superior a la nuestra, pero desarrollada de acuerdo con un prototipo: nuestro pasado primitivo. 

Por otra parte, hay en nosotros algo que rechazamos; nos defendemos contra eso, y sin embargo subsiste, pues no dejamos la Tierra en un estado de prístina inocencia, no es sólo una estatua del Hombre-Héroe la que parte en vuelo. Nos posamos aquí tal como somos en realidad, y cuando la página se vuelve y nos revela otra realidad, esa parte que preferimos pasar en silencio, ya no estamos de acuerdo. 

 
Solaris 
Stanislav Lem

Padrísimo!!!! una hora de duración...

Quiero...

 

Quiero

 esa

 fe

 de los pájaros cuando se arrojan al aire. 

Pedro Mairal

Una ola...

Las sorpresas que la historia nos tiene preparadas

No son nada comparadas con el golpe que nos damos

Cada uno de nosotros mismos, aunque el tiempo

Todavía lleva puestos los colores de la mezquindad

Y de la melancolía,

Y la vida en general nos sigue yendo Demasiadas tallas grande, pero mantiene su estilo

Hilado de cosas que nunca acontecieron.

Una ola (2003), de John Ashbery

No tengo ganas de dormir... pero debo...

BORGES Y YO

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Seria exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro.

Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.

El hacedor, Jorge Luis Borges

Gracias...

A los bloguer@s por los mensajes recibidos en mi correo....GRACIAS...

Si los leo
si los veo
si los sigo

Gracias por seguir este espacio en el que nada es mío, pero al mismo tiempo todo lo es. Un texto entero, un fragmento, en ocasiones una sola palabra es suficiente para que me haga adueñarme de lo que leo. No todo habla de mi, pero no significa que no mueva alguna fibra.

Gracias por escribir durante el pequeño paréntesis. no me morí ni nada parecido. simplemente un pequeño y necesario receso. Me apena no responderles. mis razones tengo. y esto es solo para agradecer y disculparme si la señal es la de una persona insensible e irrespetuosa. que siiiiii también lo soy. pero no con todo. ja!.

Gracias. y gracias por entender....

cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia... o incidencia... o reincidencia....

ASCENDENTE LIBRA

Conoceréis el amor y entonces

pensaréis en la muerte;

reconoceréis la belleza y entonces pensaréis

en la maldición del paso del tiempo.

Leeréis un verso y recordaréis

que la fruta se pudre,

que la violencia impera;

veréis una joven hermosa

y pensaréis en huesos y en polvo.

Conoceréis la paz y oiréis el eco del grito;

os llevarán al mar y os asombrará

la certeza del llano

que es devastado por el fuego.

Conoceréis el deseo y entonces

temeréis el fin de la tierra.

Pero, otras veces,

conoceréis la muerte y pensaréis en el amor,

reconoceréis la maldición del paso del tiempo

y os haréis súbditos incorruptibles

de la belleza.

Solo curiosidad....

Que será eso que me sucederá y me hará decir: ahora si.. ya puedo morir en paz…. ?

Perdón por no saber quien lo dijo!!! PERDÓN... pero me encantó. TODO. todo en grande!

Habrá que encontrar un lugar para esconderse,

o habrá que entrometerse un poco más..

Habrá que desempolvar el disfraz de valiente,

y salir a tropezar..

Habrá que hacer lugar en los cajones, o habremos de salir a descartar..

Cualquier idea nueva te descuelga en una tarde,

que esperamos probar..

Habrá que alborotar el avispero para hacer más placentero,

soportar este aguijón,

o habrá que encomendarnos a esa nada,

que dejamos maniatada cuando todo nos salió..

Habrá que barajar y dar devuelta,

sin esperar que nos venga un puto as..

Habrá que apagar otro cigarrillo y aguantar para contar..

Habrá que ver porqué estoy tan cansado,

habrá que hay mucha sopa por tomar..

Habrá que serte infiel con la consciencia amada noche,

habrá que descansar..

Habrá que sondear muchos agujeros,

habrá que ya sabemos, no hay persona que sea igual..

Habrá que acabar este polvo eterno,

y bancar que la semilla se haga planta de verdad..

Habrá que escudriñar en las vidrieras,

para ver si hay una oferta que podamos regatear..

Habrá que tengo un techo con goteras,

y lo tengo que arreglar