Imposturas... de Bettina Edelberg

No quiero murmurar nostalgia,

repetir desolación, 

lamer el vano sortilegio de un lenguaje.

No quiero estos fastuosos resúmenes:

un vacío que llamamos vida

y que puede ser dificultad o cobardía

o vergüenza de ser nada, 

la lenta profanación de ser solamente, 

acumular minúsculas traiciones, 

inútil movilidad.

Alguien canta falsos estíos

o un mundo sonriente que no existe,

porque hay que fingir un altísimo solo, 

desconocer una triste marea y su naufragio.

Alguien cambia mentira por amor

y todo es la fábula de una puñalada

o desaparición total.

La realidad describe sonrientes fotografías:

un himno infatigable a los jefes de la destrucción.

No quiero murmurar hojas,

repetir antiguos paisajes o sentimientos perdidos, 

no quiero aceptar vagas reverencias o sumisiones, 

mezquinas ganancias,

un mundo aferrado a la vejez, al miedo, al trueque.

Elijo ser nadie,

ser pobremente yo, 

disiparme en verdad,

aunque el precio sea volverme

y no contemplar un hervor que me mira y me

                                                     conquista,

aunque el precio sea esta soledad,

esta soledad.

 Betina Edelberg (Buenos Aires, Argentina, 1921-2010)

de Imposturas, Emecé Editores, Buenos Aires, 1960, 5º edición

The Eye Of The Tiger - Chiara Mastroianni | PERSEPOLIS |

Fronteras inútiles.

Fronteras inútiles

un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué

hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco


no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no

un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.

Alejandra Pizarnik

No. a todo no. a todo como era antes si. pero. cómo era antes? cómo eran antes de. cómo?. mejor. entonces para que avanzaste?. mejor aún a que hora fue que avanzaste?. cómo llegaste hasta aquí?. tan rápido?. no. no fue tan rápido. entonces?. cómo era antes de. antes?. se pude regresar sobre las mismas huellas?. no. imposible. contrario a eso debes alejarte de ellas. sólo un poco cada día.

Identidad....

En un extremo de la jerarquía global emergente están los que pueden componer y descomponer sus identidades más o menos a voluntad, tirando del fondo de ofertas extraordinariamente grande de alcance planetario. El otro extremo está abarrotado por aquellos a los que se les ha vedado al acceso de elección de identidad, gente a la que no se le da ni voz ni voto para decidir sus preferencias y que, al final, cargan con el lastre de identidades que otros les imponen y obligan a acatar; identidades de las que se resienten pero de las que no se les permite despojarse y que no consiguen quitarse de encima. Identidades que estereotipan, que humillan, que deshumanizan, que estigmatizan…
La mayoría de nosotros estamos desairadamente en suspenso entre estos dos extremos, jamás seguros de cuánto durará nuestra libertad para elegir lo que deseamos ni para renunciar a lo que nos molesta, ni de si seremos capaces de mantener la situación de la que disfrutamos normalmente, siempre y cuando consideremos que es cómoda y deseemos conservarla.

Zygmunt Bauman
Identidad

Que dijo que dijo? eso. lo que se entiende.

Cuando llega el momento del mundo al revés y preguntar por qué te asesinan es estar loco, resulta evidente que no hace falta gran cosa para que te tomen por loco. Hace falta que cuele, claro está, pero, cuando de lo que se trata es de evitar el gran descuartizamiento, algunos cerebros hacen esfuerzos de imaginación magníficos.
Todo lo interesante ocurre en la sombra, no cabe duda. No se sabe nada de la historia auténtica de los hombres.

Louis-Ferdinand Céline

A veces me encuentro con poetas que pienso van a cambiar al mundo....

Hoy en la calle

me encontré con un tipo distinto

me dio la impresión de ser poeta

no sé

últimamente me pasa eso

pienso que me encuentro con poetas

de todos lados

en cualquier parte

así de simple

no sé

el tipo estaba por cruzar la calle

miró hacia los dos lados antes de hacerlo

es un tipo desconfiado – pensé

después cruzó

y se metió en la garita de colectivo

la palabra garita me recordó a la palabra gaita

pasó el colectivo y se llevó al tipo

un colectivo a gran velocidad es tentador – pensé

no sé

a veces me encuentro con poetas

que pienso van a cambiar al mundo

así

desconfiados

tristes

poetas que esperan colectivos con gentes que van a todos lados

a ninguna parte. 

Jorge Curinao

Master and Commander - ending music - La Musica Notturna delle Strade di...

COMPLETITA... un obsequio a los sentidos...

Master and Commander - ending music - La Musica Notturna delle Strade di...

COMPLETITA... un obsequio a los sentidos...

master and Commander. End Titles. Boccherini

TOUCHÉ: OSEA: Si no irá a ningún lado...entonces porqué tanta prisa???? ah pues sí, no?.

La Musica Notturna Delle Strade Di Madrid No. 6

Christina Perri - Jar of Hearts Official Video

Solo con mi esqueleto,mi sombra,

mis arterias,

como un sapo en su cueva,

asomado al verano,

entre miles de insectos

que saltan,

retroceden,

se atropellan,

fallecen;

en una delirante actividad sin rumbo,

inútil,

arbitraria,

febril,

idéntica a la fiebre

que sufren las ciudades.

Solo,

con la ventana

abierta a las estrellas,

entre árboles y muebles
que ignoran mi existencia,

sin deseos de irme,

ni ganas de quedarme

a vivir otras noches,

aquí,

o en otra parte,

con el mismo esqueleto,

y las mismas arterias,

como un sapo en su cueva

circundado de insectos

 Oliverio Girondo

En la ciudad de la furia....

Con cierto alivio se entregó al abandono. Se dijo que todo lo había hecho siempre por alguien, y que ahora que estaba sola bien podía por fin rendirse, abandonarse. Disponía de más tiempo para hacer las mismas cosas, pero la invadía una suerte de pereza, de cansancio, la sensación de desplazarse a través de un líquido viscoso. Acabó descuidando hasta las tareas más sencillas; la ropa sucia se amontonaba en el baño, pero ella, que se pasaba horas echada en el sofá, aun sabiendo que lavarla exigía un mínimo esfuerzo, no veía razón alguna para mover un músculo.
Pretextó una gripe para no ir al trabajo. Dormía mucho más de lo que necesitaba, incluso de día. Ni siquiera bajaba las persianas, sólo tenía que cerrar los ojos para suprimir la luz, borrar los objetos circundantes, olvidar su cuerpo odioso, cada vez más débil pero no menos tenazmente aferrado a las sombras. Seguía sintiendo el peso de las consecuencias como una losa que la oprimía incluso cuando dormía, y dormir, con un sueño pesado y cargado de pesadillas, le era cada vez más indispensable. Si se le secaba la garganta, tenía la sensación de que se ahogaba; si el brazo dormido le hormigueaba, era que un perro se lo devoraba; si, de tanto dar vueltas, sacaba los pies de las mantas y se le quedaban helados, se veía de nuevo en aquel barranco, hundida en la nieve hasta el cuello. En este caso, sin embargo, casi nunca tenía miedo; estaba paralizada y sólo podía mover la lengua, que sacaba para probar la nieve; la nieve estaba dulce y quería comérsela, pero, ay, no podía girar la cabeza; así que se quedaba quieta, esperando a que el frío le subiera por las piernas y le congelara la sangre.
Despertaba con la cabeza llena de pensamientos incoherentes. No se levantaba hasta que no había más remedio y la confusión de su mente empezaba a disiparse, no sin dejarle una niebla lechosa, recuerdos de sueños interrumpidos que se mezclaban con los reales y no parecían menos verdaderos. Entonces erraba por el apartamento silencioso como fantasma de sí misma en lenta búsqueda de lucidez. Me estoy volviendo loca, pensaba a veces. Pero no le importaba. Al contrario, sonreía satisfecha, porque por fin elegía ella.

Paolo Giordano

La Soledad de los números primos

Bajofondo (Con Gustavo Cerati) - El Mareo

Signos....signo soy...

Donde los árboles aumentan

el abandono de la tarde,

como indolente

se ha desvanecido tu último paso.

Apenas se muestra la flor

en los tilos e insiste en su suerte.

Un motivo busca a tus afectos,

intentas el silencio en tu vida.

Otra ventura me revela a mí

el tiempo espejado. Como la muerte

me entristece ahora la belleza

que como un relámpago veo en otros rostros.

He perdido todo rastro de inocencia,

hasta en esta voz, que sobrevive

para imitar la alegría.

Salvatore Quasimodo

Hay algo oculto en cada sensación....

Hoy en la calle

me encontré con un tipo distinto

me dio la impresión de ser poeta

no sé

últimamente me pasa eso

pienso que me encuentro con poetas

de todos lados

en cualquier parte

así de simple

no sé

el tipo estaba por cruzar la calle

miró hacia los dos lados antes de hacerlo

es un tipo desconfiado – pensé

después cruzó

y se metió en la garita de colectivo

la palabra garita me recordó a la palabra gaita

pasó el colectivo y se llevó al tipo

un colectivo a gran velocidad es tentador – pensé

no sé

a veces me encuentro con poetas

que pienso van a cambiar al mundo

así

desconfiados

tristes

poetas que esperan colectivos con gentes que van a todos lados

a ninguna parte. 

Jorge Curinao

Rosana - Que Te Vaya Bonito (Letra)

Bach Cello Suite No.1 -Prelude Yo-Yo Ma

Yo-Yo Ma plays the prelude from Bach´s Cello Suite No. 1

MI MISMA con su soliloquio....

"Dicen los budistas que nuestra vida es un río, que navegamos en una balsa hacia el destino final. El río tiene su corriente, velocidad, escollos, pozas y otros obstáculos que no podemos controlar, pero contamos con un remo para dirigir la embarcación sobre el agua. De nuestra destreza depende la calidad del viaje, pero el curso no puede cambiarse... (en La suma de los días, de Isabel Allende).

Mierda.... """perdón"" mierda es una ""mala palabra"" también me gusta cómo suena en inglés... es de esas expresiones ""secretas"" que vocifero quisiera decir que ocasionalmente, pero la realidad es: QUE NO, que hay días en que la uso más de dos... más de tres... o simplemente ""más de las necesarias"", lo único que me delataría es si alguien viera que aprieto los labios... o que hago un ligero movimiento con la cabeza,  misma que es como si llevara el ""ritmo"" de tal ""antisonancia mental..."" shittt... con beat.. con ritmo.

La digo cuando algo me duele, cuando el dolor es físico o emocional, la digo cuando estoy cansada... y no es momento de estar cansada..., cuando cometo un error, también la digo cuando algo me gusta.

La digo justo ahora, cuando veo que he transcrito o sobreescrito, o copy-escrito, o descrito 300 veces! si, trescientes veces, y me lanzo al primer posteo, que fue en el 2007, bueno.. aquí en EGOSUM, porque ya subía cosas desde hace siglos en otro que ya no existe.

Pero la cosa es que me lanzo al primer post y me doy cuenta que sigo pensando, sintiendo, de la misma manera, me siguen emocionando las mismas cosas cursis!!. Lo que me hace pensar que tendré 90 años, y seguiré gustando de lo mismo.. SHITTTTTTTTTTT..... pooooor DIOS SYYYLVIAAAAA!! madura, crece!!!!!!!!!!!!!!!. (no. así me gusta, y que??!!!).

Para muchos tener un blog significa expresar con sus propias palabras lo que uno lleva adentro, pero, en mi caso, LOS OTROS siempre lo dirán mejor, y 300 veces, a través de imagenes, sonidos, videos, letras, fragmentos, blah blah y muchos blahs más... lo han hecho y dicho -repito- mejor que yo. un millón de veces mejor... gracias a todos los poetas, músicas, artistas, personas, y  personajes.. gracias A TODOS.

Un blog significa exponerse, creo que sigo prefiriendo el anonimato, no saberme leída, ni por curiosidad, mucho menos por un mínimo interés. Y quiero estar otras 300 veces aquí, expresandome de la mejor manera que puedo hacerlo... através de LOS OTROS, los que si saben como expresar las cosas. PUNTO. Sólo tenía ganas de escribirlo. PUNTO OTRA VEZ.

AUTORETRATOS casi EXACTOS...

Soy melancólica. Melómana. Trapecista en la cuerda de los sueños y el arte. Cumplo con mi destino de guerrera. Canto lo bello y lo perfecto. Bebo, fumo y snifo (sic). Mi mente es un río caudaloso que nadie ha dominado. 

Soy perversa, cruel y me bañan las lágrimas a solas. Adoro la justicia y los bienes perdidos. Bramo de odio en lo alto de las cumbres si no consigo lo que busco.

Esquizofrénica, locuaz e impertinente. Me gustan los licores y las sedas. Amo el destierro, los bosques y la danza. Mis aventuras escandalizan a los necios y con el dedo me gusta tocar los labios de la noche. Idolatro la luz que expresa Kubrick y el tormento exquisito de Visconti. 

De mí se dice que no me harto de belleza y que bebo a destiempo de los cuerpos. Vomito internamente ante lo vulgar y lo ridículo y desgarro mi pecho ante lo feo. Me gozo en soledad como un diamante y brillo entre celajes como nutria. De niña coleccionaba tréboles y olores, insectos y lecturas. Nunca mi espalda está enfundada y he aprendido el arte de la esgrima.

Me gustan las hierbas y la magia y busco el grial para mi amo. Soy heroica, altanera y distraída. Me cobijo en mansiones de alquiler y no obedezco leyes ni partidos. Me gustan los vaqueros y las pieles, el lino y los trajes ajustados. Mido uno sesenta de estatura y ochenta mal contados de busto confidente. El tacto de la nieve me enloquece, el gusto de las fresas me subyuga, oír a Bach me iza y me conmueve, oler a piel me excita doblemente; ver una toma en treinta y cinco de Murnau me hace comprender qué es la poesía. 

Como el Vesubio, expulso lava incandescente al recordar a Italia. Llevo siempre carmín rojísimo en los labios y altos zapatos de tacón granate. Tengo arrebatos de amor hacia cualquiera y el sexo para mí es una sombra.

¡Y me gusta jugar a lo que sea!


Isla Correyero

Michael Nyman - The Promise/The Heart Asks Pleasure First

Hay quien lee con la misma rapidez con que mira, y concluye sin haberlo visto todo... Fernando Pessoa

En las vagas sombras de luz por terminar antes que la tarde sea pronto noche, disfruto de errar sin pensar entre lo que la ciudad se vuelve, y ando como si nada tuviese remedio. Me agrada, más a la imaginación que a los sentidos, la tristeza dispersa que está conmigo. Vago, y hojeo en mí, sin leerlo, un libro intersperso de imágenes rápidas, del que voy formándome indolentemente una idea que nunca se completa. Hay quien lee con la misma rapidez con que mira, y concluye sin haberlo visto todo. Así saco del libro que se me hojea en el alma una historia vaga por contar, memorias de otro yo vagabundo, con avenidas de parques en medio, y figuras de seda varias, pasando, pasando.

Fernando Pessoa (El libro del desasosiego.)

Puebleando... Cesar Parvese

Uno necesita un pueblo aunque no sea más que por la satisfacción de poder marcharse de él.
Un pueblo supone no sentirse solo, saber que en la gente, en los árboles, en la tierra hay algo de tí que incluso cuando no estás, se queda esperándote.

Cesare Parvese



Girondo.. girando...

¿Nos olvidamos, a veces, de nuestra sombra o es que nuestra sombra nos abandona de vez en cuando?

Hemos abierto las ventanas de siempre. Hemos encendido las mismas lámparas. Hemos subido las escaleras de cada noche, y sin embargo han pasado las horas, las semanas enteras, sin que notemos su presencia.

Una tarde, al atravesar una plaza, nos sentamos en algún banco. Sobre las piedritas del camino describimos, con el regatón de nuestro paraguas, la mitad de una circunferencia. ¿Pensamos en alguien que está ausente? ¿Buscamos, en nuestra memoria, un recuerdo perdido? En todo caso, nuestra atención se encuentra en todas partes y en ninguna, hasta que,de repente advertimos un estremecimiento a nuestros pies, y al averiguar de qué proviene, nos encontramos con nuestra sombra.

¿Será posible que hayamos vivido junto a ella sin habernos dado cuenta de su existencia? ¿La habremos extraviado al doblar una esquina, al atravesar una multitud? ¿O fue ella quien nos abandonó, para olfatear todas las otras sombras de la calle?

La ternura que nos infunde su presencia es demasiado grande para que nos preocupe la contestación a esas preguntas.

Quisiéramos acariciarla como a un perro, quisiéramos cargarla para que durmiera en nuestros brazos, y es tal la satisfacción de que nos acompañe al regresar a nuestra casa, que todas las preocupaciones que tomamos con ella nos parecen insuficientes.

Antes de atravesar las bocacalles esperamos que no circule ninguna clase de vehículo. En vez de subir las escaleras, tomamos el ascensor, para impedir que los escalones le fracturen el espinazo. Al circular de un cuarto a otro, evitamos que se lastime en las aristas de los muebles, y cuando llega la hora de acostarnos, la cubrimos como si fuese una mujer, para sentirla bien cerca de nosotros, para que duerma toda la noche a nuestro lado.

Oliverio Girondo