No busco
nada.
A nadie
aguardo en este día.
Esperar
es una de las raras
estratagemas
de Dios
para
detenernos en un punto.
Mi país:
montaña
verde y lluvia.
Un caballo
se pierde en la llanura
imaginada,
que ahora
está vedada a mis ojos.
Busco la
intensa reflexión:
la de los
libros amigos,
la luz
interna que preciso para vivir,
el candil
de oro,
el
Eclesiastés y la paciencia de Job.
A mi edad
y en un país de lluvia,
el
claustro es una elección.
Ahí se
pierden los contornos.
La vida
se diluye en un ir y venir
del
trabajo al café,
del café
a la taberna.
Busco la
infancia que soy:
la
llanura, la sombra del árbol gigantesco,
el único
mar sin fondo,
el
caballo desbocado en su furia,
el verdor
de la montaña junto al cielo.
Me gusta
quedarme a solas
sintiendo
como la sangre me nutre de nuevas vestiduras.
A solas
me pertenezco.
No hay
dicotomía entre el espejo y yo.
Una vive
y la otra sueña.
Juntas
recordamos a un hombre.
Juntas
hemos escrito estos versos.
Mía Gallegos
Confieso necedad en incontables
ocasiones, 
“Cuando he estado una temporada sin placer y
sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los
llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento
tan doloroso y de miseria, que al adormecido dios de la semisatisfacción
le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me
gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta
confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un
fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida
degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético
de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una
catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la
mascara a un par de ídolos generalmente respetados, comprar un boleto al
olvido o al no me importa, de seducir a una jovencita o retorcer el
pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es
lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero
interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado
optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo
lo mediocre, normal y corriente.” 
Un caballo
se pierde en la llanura
En la cafetería 
