Dónde estarán los siglos,
dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Arbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo.
La memoria erige el tiempo.
Sucesión y engañoes la rutina del reloj.
El añono es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismode agonías,
de luces,
de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
Jorge Luis Borges
