pero la compasión sólo
le está reservada a los valientes.
Avanza el invierno
sobre el deseo
frágil, torpe, firme al sol.
Miro mi mano
y advierto que el lenguaje
ha dejado de ser una patria,
resguardo de las heridas.
Sin embargo,
tomo la pluma
-como quien empuña un arma-
y trazo la trayectoria del olvido.
Patricia Venti
