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Hay quienes llevan a cabo la vida más hábilmente.
Tienen orden en su interior y a su alrededor.
Para todo la manera y la respuesta adecuada.

Piensan justo lo debido
ni un segundo más,
porque tras ese segundo acecha la duda.

Y cuando los dan de baja de la existencia,
dejan su puesto
por la puerta señalada.

A veces los envidio
-afortunadamente, se me pasa.-


Wislawa Szymborska

,

Yo,

que no desconozco los grandes temas del siglo, 

y estoy atento a eso que llaman la coyuntura histórica,

y acepto la gran patética de mi tiempo y quiero ayudar, 

en lo que me sea posible y aún bastante más, 

al hombre de estos días, 

tantas veces puesto en el filo de la navaja, 

no me dejo asustar por los profesionales de la angustia, 

y busco en la gran peripecia humana, 

tantas veces mágica aventura, 

tantas veces sueños espléndidos y mitos trágicos, 

la razón de continuar.

 A/D

Por no fallarme....

Querido instinto: GRACIAS....

x

    

" Las mujeres tienen menos miedo a los sentimientos que los hombres. A un hombre, cuéntale un desamor en clave irónica , suficiente, y ya verás como te oye, o mejor dicho, te cuenta lo que él entiende de las mujeres. O bien comparte con él una teoría sobre la enajenación, el amor cortés o la sublimación freudiana. Qué  buena conversación. Pero a una mujer, si le cuentas los detalles, si despliegas las anécdotas, si logras poner en pie una pequeña novela, ah, cómo oyen y te ayudan a contar los hechos. Y uno, al quedarse solo, siente que ha podido hacer visible su realidad, no una cifra afinada e irreal en su exactitud. ¿ Qué fue aquello que escribió Diderot al final de su vida, en la que al parecer fue su última carta ? " La philosophie n´est que l´opium des passions. C´est la vieillesse d´un moment ". Lo que podríamos traducir : " La filosofía es sólo el opio de las pasiones. Es la vejez del tiempo "

       Juan Malpartida.

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lineas

" No sé dónde leí que toda la literatura es fruto de la ausencia. Esa ausencia en grado metafísico pero también la que tiñe la vida cotidiana, matando los días como un metrónomo regido por la añoranza y el deseo, esos dos farsantes que provocan el desasosiego y hacen que el orden por el que uno intenta conducir la vida se tambalee… "

        José Carlos Llop. 

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MEMORIA

La gente va y viene por las calles,
hace sus compras, camina a sus asuntos
con los rostros vulgares y felices,
con el grato bullicio de costumbre.
Levantaste el lienzo para mirar su rostro,
te inclinaste a besarlo con el gesto de siempre.
Y era el rostro de siempre, pero era la última vez,
quizá tan solo un poco más cansado.
Su ropa también era la de siempre.
Y los zapatos eran los de siempre. Y las manos
eran las manos que partían el pan,
vertían el vino y la alegría.
Todavía hoy cada minuto que pasa
vuelves a levantar el lienzo,
a mirar su rostro por última vez.
Si caminas por las calles, no hay nadie junto a ti.
Si tienes miedo, nadie te coje la mano.
Y no es tuya la calle, no es tuya la ciudad
alegre y confiada y de los otros,
de los hombres que van y vienen
comprando el pan, la fruta y el periódico.
Puedes asomarte a la ventana
contemplar en silencio el oscuro jardín:
nadie vendrá a tu lado,
nadie te dará fuerzas para entrar en la noche.
Antes cuando llorabas había una voz serena,
antes cuando reías alguien reía contigo.
Pero una puerta se ha cerrado para siempre,
para siempre se ha apagado un fuego,
tu juventud es ya una casa vacía
para siempre.